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31º NÚMERO DE LA REVISTA LITERARIA
DIGITAL MENSUAL
NEVANDO EN LA GUINEA
NºLXXV desde inicios/02-01-2013
EDITORIAL LXXV
Sobre tiempos circulares y fines del mundo
Superado una vez más sin pena ni gloria el recurrente vaticinio de un final del mundo –qué razón tenía Chesterton de que cuando se dejaba de creer en Dios se creía en cualquier cosa-, atravesamos un nuevo final del año y nos enfrentamos a otro año que, visto lo visto, no parece que nos vaya a deparar muy buenas noticias en lo económico. La crisis ha coincidido con ese final del calendario maya que no ha creado, por suerte, grandes histerismos, aunque se habla de una nueva etapa de la humanidad, algo que parece más un deseo que una realidad.
Nosotros desearíamos que el año que ahora empieza nos ofreciera un cambio de rumbo en lo cultural, una nueva etapa de verdad ajena a los abusivos exhibicionismos a los que hemos asistido, en ocasiones con intensísima vergüenza ajena, y que la crisis, si algo bueno aporta es justo eso, ha detenido por completo. Hablamos de un modelo cultural que se ha dejado llevar por lo faraónico, como esos grandes museos construidos para gloria propia de gestores enaltecidos y enaltecedores de su propio ego, sin importar mucho el contenido.
No nos cansaremos de repetirlo: creemos en la cultura próxima, la que se hila con nuestra vida cotidiana y nos acompaña día a día, la que nos permite entender lo que nos rodea y nos brinda también momentos de diversión o de goce. Creemos en un arte ajeno a los museos –templos mortuorios de toda obra- y que embellece cualquier rincón, incluso el más árido. El arte debe salir de los museos y habitar entre nosotros. Buscamos una prosa y una poesía chispeantes, que nos permita vivir muchas vidas y también crecer con otros mundos. No por ello rechazamos lo conocido, somos enanos a hombros de gigantes y no pretendemos mucho más, sólo poder ver un poco mejor el paisaje.
Las crisis tienen que ver con el cambio y superarlas nos hace más fuertes. Claro que nos empieza a asfixiar un enorme fatalismo que puede matar la creatividad que podríamos desarrollar. El miedo puede conducirnos a normalizarnos y nada más lejos de la libertad que lo normal. Esto lo pudimos aprender en el 2011 con ese movimiento que se desarrolló en el mundo árabe, que continuó en España con el 15M y siguió en los Estados Unidos con el movimiento que procuraba ocupar las calles. El mundo del arte y de las letras ha de saber aprovechar toda esta marea de rebeldía y pretender también darle la vuelta a las cosas.
No sabemos si este año que se inicia ahora traerá algo de todo esto. Nada está escrito. O quizá sí, no seremos nosotros quienes deshojemos la margarita del sentido de la vida. Esperemos en todo caso que lo que leamos nos sea propicio.
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BREVE RUMOROLOGÍA SOBRE LA NAVIDAD
Por Cecilio Olivero Muñoz
CANCIÓN PARA NAVIDAD
(2012-2013)
Esta Navidad será distinta,
será sin frío y sin calentura,
aunque el futuro muy mal pinta,
arderé en la tinta de esta lisura
con muy baja temperatura,
viene el rollo enrollado en su cinta,
viene Juan Lanas sin dentadura,
viene un caracol babeando sin prisa,
babea de rabia la mordedura.
Una generación que transita
en el caminar andando,
una juventud que rechista
ante plutócratas del mercado,
el futuro del mañana despista
entre satélites y parásitos,
pasar el mes es de malabarista
y alquimista se es para cruzar un año,
arriba los arribistas,
abajo los circuncidados,
a un lado los fatalistas,
y al otro los eurodiputados,
nos quitan buey y mula
en este belén mal montado,
pues vienen de tierra andaluza
la Cruzcampo y los Reyes Magos,
dicen que crisis hay mucha,
la prima de riesgo hace estragos,
el pobre paga dos veces multa,
paga intereses y lo prestado,
yo soy pobre dos veces,
dos y dos son cuatro,
cuatro paredes mereces
por no pedir y por insensato,
si bebes trago tanto lo padeces
en estos tiempos de mambo,
malos tiempos para el mambo,
y para la sequía de siempre.
Malos tiempos que yo acato
por no montar el pesebre,
malos tiempos para el gato
se llame o no se llame Pérez.
***
MONÓLOGO PARA NAVIDAD
(2012-2013)
El mundo desde antaño viene siendo una mentira.
Vamos, una mentira que solamente la creen
los sanos de espíritu, los niños, y los inocentes.
Los envidio, los envidio veteranamente.
Por que el mundo es mentira
desde que el hombre comenzó a pensar.
Es como la ilusión de creer en Santa Claus,
o en los Reyes Magos.
Muchos sabemos que es una burda mentira,
una mentira descarada,
pero solamente lo sabemos algunos,
no todos,
los que no lo saben tienen la ilusión alegre
de creer tan a flor de piel en la Navidad
que romper el cristal les traumatizaría,
el escenario es diabólicamente inocente,
parece un tramo oculto de sombras perversas,
pero mentimos con un niño de la mano
para sentir en espejos de memoria la ilusión feble.
Ilusión feble que se va doblando como un junco.
Se recobra la esperanza dando un suspiro
y se sigue hacia delante por ellos.
Por los sanos de espíritu, los niños y los inocentes.
¡Que nadie se atreva a decir la verdad!
Para que sigan creyendo lo bueno que es
las luces de Navidad, Santa Claus, los Reyes Magos,
el portal de Belén, el turrón duro, y el panetone,
el jodido panetone, me remueve las entrañas.
Ya rendidos, se agrisan los colores.
Las luces se hacen oropel que brilla estéril,
los villancicos recobran un aire absurdo.
Pero con un niño de la mano
paseamos testarudos por este mundo cruel
haciendo el consuelo de muchos mal de tontos,
lo jodido es lo contrario: -Sí hombre,
mal de pocos, consuelo de nadies.
Al niño que llevamos dentro yo lo mataría
unas trescientas veces por minuto,
el bendito niño bueno que llevamos dentro.
Y no lo queremos soltar por más que sepamos
que todo es una triste realidad.
Por que, tal vez, ese niño sea un niño en país rico
y nos dolería mucho, quizá hasta la depresión,
creer que la ilusión se esfuma con los años.
Pero por ahora es el niño que me queda
y al único que conozco en profundidad.
Llegar a la vejez e ir perdiendo la ilusión
me llevan a recordar un proverbio guineano:
Los cuentos más reales son contados por ancianos.
***
SIENTO
Siento pena por todos los niños de este mundo,
me da pena la pérdida de su frágil sueño de pétalo,
siento pena por esos niños de ochenta y tres años
que perdieron su sueño a base de perder,
siento pena por mí que fui niño que perdió
un paraíso de agua cristalina y arena blanca,
siento pena por mi madre de sesenta años,
que todavía es niña y tiene que renunciar a serlo.
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La primavera del cancionero
La necesidad de recogimiento no impedía que sintiéramos bullir de pronto toda la vehemencia de la primavera y que poco a poco nos fuera dominando con extraordinaria intensidad, ya de camino a la iglesia de Santa Clara, en aquel día en que forzoso era meditar sobre el sacrificio de Nuestro Señor que dio su vida por nosotros, inmerecidos destinatarios de su amor. El sol salió tras la llovizna al permitir las nubes con su retirada que sus rayos llegaran hasta nosotros, mientras avanzábamos hacia el mentado templo por calles estrechas, frías y un tanto solitarias de un Aviñón devenido cenagoso foco de tormentosas polémicas. Faltaba poco para que se iniciara el lento atardecer previo a la anochecida. Brotaron lóbregos matices en los grises nebulosos, en los pedregosos marrones de los edificios, en los verdosos tonos de yerbas y hojas que surgían con sedicioso arrebato, en el apagado azul de un cielo que pronto, aunque con lacónica lentitud, devendría noche, obscuridad esta que sin embargo no apagaba la inundación de los colores por medio del recuerdo insuflado a través de los ojos y las miradas. Los florentinos, así llamábamos a los dos hermanos que nos acompañaban ese Viernes Santo y que compartieron tantos juegos infantiles y tantos apasionados y juveniles diálogos, encauzaron a tiempo nuestro deseo de belleza y afirmaron apenas en murmullos que aquel estallido de la primavera presagiaba la resurrección y por tanto la salvación de la humanidad.
No pudimos menos que sorprendernos de la repentina espiritualidad de ambos. Se habían dejado llevar hasta bien pocos meses atrás por una vida acomodada, fácil y un tanto superflua, aun cuando conocíamos en ambos, en Francesco y en Gherardo, una vastísima cultura fruto de una formación cuidada y puntillosa. Sabíamos de su dominio de las palabras, de su capacidad de hilar éstas hasta conseguir un manto prodigioso de sonidos y conceptos, a pesar de lo cual parecían alejados de la sencillez reclamada por musas e inspiraciones, atraídos por el boato de una vida de oropel. Nada es lo que parece, era lo que de pronto reclamaban a gritos los dos hermanos, no sin justa razón, no juzguéis no sólo para no ser juzgados, mas sobre todo para no errar en la opinión de cada uno y de los otros.
Huelga decir que yo no podía menos que envidiarles, a pesar de mis esfuerzos por alejar insanos sentimientos de mi corazón. Consciente de la sinceridad de su amistad, mi vida se urdía de un modo bien distinta a las suyas, yo jamás disfrutaría, estaba convencido de ello, de las comodidades materiales ni tendría ni tiempo ni acceso a una cultura que, sin embargo, ansiaba, ni podría gozar del bien de la belleza ni del don de la seducción que ambos hermanos, mal que bien, poseían sin apenas esfuerzo. Procuraba huir de odiosas aflicciones y luchaba por que no me dominara la peor de las envidias. Lo lograba a veces, quisiera afirmar que con frecuencia, aunque no sé si mentiría al dejar aquí constancia de tal éxito.
Entramos en la Iglesia de Santa Clara imbuidos de esa explosión de sentimientos producto de una naturaleza desatada y que en mi fuero interno no pude menos que calificar de impía y peligrosa. La penumbra del templo y el recato de los presentes nos devolvieron en parte la sobriedad necesaria. Nos salvaron sin duda, tuve para mí, del pecaminoso alejamiento espiritual del Cordero sacrificado para perdón de los pecados. Compungido por completo ante el dolor del Salvador, ¿cómo podía haberme dejado llevar por la irritante envidia que me empujaba al desprecio, no al desprecio hacia ellos, hacia los dos hermanos, mis amigos aun cuando nos separaran invisibles muros interpuestos por el mundo y que ellos fueron los primeros en rechazar, sino al doliente desprecio por una vida que no deseaba pero de la que, empero, no podía despojarme? Yo era, lo sabía, mi peor enemigo, dominado por la doble incapacidad de someter mi vida al orden o de rebelarme antes los infortunios y así superar los obstáculos colocados en mi camino a modo de prueba.
Las lágrimas no derramadas añadieron mayor penumbra si cabe, a pesar de lo cual no pude evitar distinguirla entre los presentes. Ahí estaba ella, la reconocí de inmediato, pese a su ropa negra y a su rostro cubierto por un velo, apenas destellada por la luz de las velas. La conocía pese a nunca haber hablado con ella. La recordaba por las noches, aun cuando los rasgos de su rostro se diluían en mi memoria. Las lecturas solitarias y nocturnas o las coplas y rimas de los juglares, rememoradas de repente pese a mi dolor y a mi intento de recogimiento, reverdecían los detalles de su cuerpo. Luché contra esa insana atracción porque me supe no merecedor del más mínimo aprecio de aquella dama, inspiradora sin duda de más altas metas. Abandonado de toda aspiración, seguía empero atraído por su figura enhiesta y sublime, encumbrada de beldad y magnificencia. No puedes sentir lo que sientes, me había repetido más de una vez, cuando me cruzaba con la propia dama por calles y plazas, por travesías y sendas, me lo repetía sintiéndome inmundo, derrotado sin haber iniciado la batalla, y me lo volví a repetir aquella tarde.
Descubrí con horror que Francesco el florentino observaba a la dama no sin disimulo, como si en medio de aquella iglesia, en medio de todas aquellas gentes que, contritas, oraban, pedían perdón y se dolían por la más injusta de las muertes, en medio de un mundo que se afligía ante el mal de la carne, de la enfermedad, del odio y la angustia, en medio de las tinieblas que nos envolvían, ella, la dama por cuyo olvido yo bregaba, la dama que no merecía ser blanco de mi mirada, lucía a través de los ojos del florentino como un sol y alumbraba las penumbras del mundo y de las almas. No pude menos que sentirme celoso. No pude menos que sentirme profundamente dolorido, la herida se abría por dentro todavía más, supe sin necesidad de meditarlo que nada iba a conseguir, ni siquiera sería capaz de dirigir las palabras más hermosas, renunciaba antes de emprender el camino a alcanzar el destino que una y mil veces hubiera deseado merecer.
Ambos mirábamos a la dama: Francesco Petrarca con los ojos del poeta que sería; en cambio yo con la mirada de quien se sabe de antemano derrotado. Fue entonces y sólo entonces que ella, la dama, la amada Laura, desvió su rostro hacia nosotros, nos miró tal vez sin vernos, después intensificó su mirada en nuestra dirección, sus ojos si cabe se iluminaron como estrellas y sonrió como sólo los nunca contemplados ángeles pudieran ser capaces de sonreír. Nunca sabremos ciertamente si la sonrisa estaba dirigida al poeta, a mí, o a la nada más absoluta.
Juan A. Herrero Díez
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EL POEMA DEL AÑO
Por Pablo Goldenberg Perelman
Un año nunca es julero…
Un año nunca es julero
ni tampoco tan pulento
como con los vinachos asevero
que no hay vinos ni esperpentos
solo vinos más mejores
de curaderas más lentos!
Con los años pasa lo mismo
que se vaiga éste con sus andanzas
y que se venga el próximo con desafíos
no pa parar las chalas
pues eso ya no es lo mío!
Ni menos pa apotingarse
mirando pal lao como si na
y que si quieren quedarse
sepan
que todo logro depende
del tamaño de la verdá!
Los inventos calendáricos
fueron para ordenar las cosas
como los apellidos tan siúticos
de tan poca imaginación
que pa nombrar los elementos
dependen siempre del patrón!
Y pa hacer el quite al laberinto
prefiero tener el propio
y también tomarme un tinto
que en año nuevo o año viejo
de lo mío yo me acopio
pues no pienso poner en orden
lo que dios hizo en desorden!
Sigo siendo un Verdejo
los digo sin un desdén
que al final todos los años
me despido de una querida
en el borde de un andén!
Y si de amigos se trata
los abrazos de hoy y mañana
serán siempre los mismos
sin trampas ni menos mañas
con tristezas y alegrías
como el pan nuestro e cada día!
Bueno aquí mesmo me apeo
sin seguir la perorata
no quiero darles más lata!
(Pablo Goldenberg Perelman)
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SEÑORAS Y SEÑORES, CON NOSOTROS
EL GRAN SONETISTA: RODOLFO LEIRO
NOCHE
Con Esther González Sánchez
El murmurio y su noche sugería,
a mis plenas pupilas andariegas,
un sembrado de trigo entre fanegas
que mi propio silencio repetía,
y era de oro calzada estantería,
bastión de un dorado haciendo entregas,
igual que en el oscuro, un grito a ciegas
de tránsito en vivaz mensajería.
La lengua de las horas recorría
los binomios del sol y de la espiga,
requeridos en gárgolas entregas;
Fue un dopaje de luz en romería
que entre estambres de gozo y maestría,
subastaba la umbría en mis bodegas.
Rodolfo Leiro.
***
EL PIBE
Estoy esperando en la esquina
el pibe que …que una vez fui – BORIS GOLD
En un tren de arlequín imaginario
se diluyó mi efigie de purrete
o en el espacio azul del barrilete
trepando en otro añil itinerario;
hoy lo indago desde el púlpito nectario
de una vejez que encierra un cubilete,
donde brincan euforias de pebete
con un tejo de lato silabario.
La nostalgia me acerca su incensario,
la rayuela del tímpano primario
que contiene mi vida en un sainete.
Y al recoger el lapso lapidario
me veo en el pasado cinerario,
urdiendo de las glebas mi juguete.
Construido a las 14,29 del
23 de diciembre de 2012, para mi libro
“Renglones desprolijos”
Rodolfo Leiro.
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NADIE
Nadie pide venir, a pocos llaman, a esta farsa de Vida y de suspiros
nadie decide ser ceniza o llama , héroe , farsante , flor o espinos
Ya que estamos aqui,muro o montaña, ya que entre células venimos
que somos venas y piel y nadie, nadie, adelantó jamás nuestro destino….
Es mejor no pensar en las mañanas,el porqué de la lágrima , el suspiro
tormenta que se instala en madrugadas,sin calor, ni respuesta , ni caminos
y que nadie es testigo y acompaña, mejor es «adecuar tu paso y tus latidos»
y seguir como araña entre las nubes, tejiendo hasta ese sol tibio y vacío…
Las tormentas de aromas y campanas, los caminos de vides y de olivos
son el aroma azul que te acompaña, son la esencia vital de los vencidos
Y si a alguien acompaña mi palabra , y si a alguien arrullo entre gemidos
mi presencia justifica la charada de juntar…: Paz, Amores y Sentidos….
Elsa Solís Molina
(poesia de Naló) inspirada en un soneto enviado por Rodolfo LEIRO.
¡Nadie!
Nadie como tú para firmar esta glosa impresionante!
Yo te beso la mano de tu acierto
Rodolfo Leiro
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«SEÑORA TRISTEZA… DE MI MAYOR CONSIDERACIÓN»
En un penumbroso rincón del viejo bar, un poeta escribe sus versos, no hacen falta leerlos, dan la impresión que brotaran de sus ojos, ellos parecieran estar diciendo que la musa inspiradora de esas letras, es ese gran amor que se convirtió en pasado.
Un rayito de luz ilumina el raído mantel que alguna vez orgullosamente fue cursi, en el centro de la mesa y dentro de un pequeño florero, se ve una rosa ya mustia que colgando y desvanecida, pareciera quererse escapar de ese cubículo, tal vez decidió suicidarse solidarizándose, con los pesares del pobre soñador, él llegó a la conclusión que la tristeza de esos pétalos, volaron al cielo de las flores… pensando en un ballet de mariposas.
En un momento en que la inspiración se hacía rogar, entrecerró los ojos y se convirtió en una cometa, que en un feliz paseo lo llevaba a todos esos lugares, en que junto a ella, habían fabricado algo único… UNA HISTORIA.
Cuando está a la altura de ese parque, oye una voz que le susurra a esa mujer, que parada a su lado lo mira embelesada y escucha con toda claridad que el joven le dice: mi deseo más ferviente sería… DESPERTARME Y VER QUE ESTÁS JUNTO A MI.
Sintió un estremecimiento en todo su cuerpo, al darse cuenta que la voz que escuchaba… ERA LA DE ÉL. Lo invadió el miedo y una infinita tristeza, cuando se fueron clarificando todos los acontecimientos, notó que peligrosamente se estaban cumpliendo las cosas que siempre temió, ver llegar el día en que LAS QUIMERAS… SE APODERARAN DE SUS SUEÑOS.
¿Acaso la máquina de los deseos que llevamos muy dentro nuestro, no se alimentan primordialmente con las ilusiones dadas, por nuestra íntima voluntad de deseo?.
Que reinen por siempre los recuerdos que supimos conservar, apañemos y defendamos eso que nos ayuda a mantenernos vivos… EL PASO DEL TIEMPO, YA SE ENCARGARÁ DE CONVERTIRLO EN CENIZAS.
Autor: Boris Gold
Buenos Aires – Argentina
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“CONFESIÓN”
Las páginas mustias
de mi viejo libro,
que son cual ventanas
donde puedo ver,
pedazos de vida
mechados de sueños,
y mil esperanzas
que he visto…caer.
A veces en una
de tantas historias,
hechas con vivencias
en mi deambular,
me encuentro de lleno
tropiezo con ella,
y en mi desespero
me pongo…a llorar.
También he guardado
entre esas hojas,
momentos de dichas
que supe tener,
envuelto en los pliegues
de mis utopías,
no había imposibles
y el mundo…al revés.
En letras sentidas
leo que allá lejos,
hubo días duros
de lucha sin fin,
en que no era fácil
mantener principios,
en un medio donde
primaba…lo ruin.
Pero era un joven
que gastaba amores,
siempre acompañado
de mi amiga, la ilusión,
íbamos en busca
de antiguas quimeras,
en un vuelo poeta
rumbo…a la emoción.
Y así voy cerrando
esta historia mía,
dándole las gracias
a lo que viví,
al buzón amigo
le dejo una carta,
para un gran cariño
que nunca…más vi.
Boris Gold
***
UN MILAGRO EN NAVIDAD
Boris Gold
A pesar que alguien
ya lo dijo antes,
que los viejos tiempos
no han de volver,
estoy muy seguro
que existen milagros,
son los que alimentan
a mi buen…creer.
Yo me veo andando
en la ciudad soñada,
donde cada uno
tiene su verdad,
pues el ser Judío
Musulmán o Cristiano,
no es impedimento
para…la amistad.
Los problemas ciertos
ya se irán sorteando,
y la bomba artera
no explotará jamás,
si hay diferencias
habrá algún modo,
de sentarnos juntos
nunca más…pelear.
Sería tan lindo
que allí, en Medio Oriente,
por sus calles santas
se pudiera ver,
tomados del hombro
como a dos hermanos,
a Judíos y Árabes
querer…es poder.
Si esto se cumple
y apuesto a ello,
en un lugar sagrado
se iría a rubricar,
Jerusalém es el punto
ella nos hermana,
y hasta los patriarcas
de gozo…bailarán.
Camina a mi lado
un viejo Judío,
también un Cristiano
que a Cristo rezó,
en un burro lento
cabalga un Beduino,
quisiera gritar fuerte
que este sueño…se cumplió.
***
No podía dejar pasar por alto
Este para muchos fatídico día 21/12/12
Sin decir unas palabras.
MIRÁ COMO TIEMBLO
Allá lejos y hace mucho
El mundo escuchó atento,
Que un día muy lejano
El mundo se morirá,
El pueblo de entonces
No le dio bola ninguna,
Pues con ellos no era la cosa
Y a otros…joderán.
El tiempo se fue volando
y pasaron muchas cosas,
Y de la profecía
Ya nadie más se acordó,
Hubo cambios en el clima
Hambrunas crueles y otros males,
Hasta cambiaron las modas
Más nada raro…sucedió.
Pero el bueno de Pirulo
Mi querido amigo del alma,
Erudito como hay pocos
De estudiar la realidad,
Me contó que ese rey maya
Cuando a veces se mamaba,
Se rascaba el higo con ganas
Y gritaba…su verdad.
Y así como en un soplo
Llegamos hasta estos días,
Y vemos como el mundo
Está lleno de temor,
Por esos augurios
De un caos tremendo,
Y hasta yo tan macho
Comencé… a dudar.
Veo con asombro
Que el planeta entero,
Espera con angustia
El momento fatal,
Hasta mi señora
Tan pulcra y decente,
Me dijo que unos cuernos
No me vendrían…mal.
Y yo que siempre anduve
Mordiendo la banquina,
En un gesto heroico
Me puse a pensar,
Que siendo Argentino
Vivíendo entre kilombos,
Les digo a estos mayas
Que se vayan…a garcar.
Boris Gold (después de un baño de asiento)
PD: Hoy a estas alturas se ha descubierto, que en cuanto a la profecía del fin del mundo,
Hubo un error de concepto en cuanto a la profecía del fin del mundo, cuando
Se escribió que el mundo se iba a parar, debieron decir que al mundo
¡SE LE IBA A PARAR!
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Gabriel Alejo Jakovkis
El hombre dormido
En el fondo de un mar
sin certidumbres
el hombre duerme
su sueño de alquiler.
Un ojo abierto sobre la calma lluvia,
el rostro libre entre canales yermos
y un lejano beso en su boca de fumar.
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SERIE DE POEMAS
-Un gato negro en Paris, 1953-
Por Leonardo Morgan
I –los demás.-
Los envidiosos
y los cortos de genio
perpetuamente acomodados
a suposiciones necias
jurarían
que trabajo en este restaurant
cazando roedores…
¡ qué horror!
motivos más altos poseo
y en cuanto a lo demás,
me limito a rociar con mis orines
algunos puntos estratégicos,
Y todos en paz.
II- lo que hay que hacer.-
Frotando mi cola
contra sus pantalones blancos
celebro a mi amigo Vito, el cocinero
él me arrea una patadita
-su cariño es de los rústicos-
“ ¡cabrón, porquería de 4 patas!” me llama
y como al descuido deja caer
alguna gamba de buen tamaño
o un jugoso trozo de lomo,
por mi parte, le hago algunos malabares
con una arveja perdida
o lo que encuentre, para divertirlo,
después descanso
sobre unos diarios viejos
aplastando una pila
de malas noticias.
III-el arte-
Cuando aparezco triunfal
entre las mesas
cojeo de una patita
y voy plañendo lastimeramente
mientras me carcajeo y felicito
para mis adentros,
Los niños se fascinan
los ayudo a terminar sus platos
me adoptan
me colman de atenciones
mimos y cuidados
como aquellas trillizas preciosas,
rubias…
lástima que la madre mencionó
algo referido a cortarme los testículos
para que me quede siempre en casa
pero larga es la noche
y mis planes no son pocos…
ni apocados.
III -sobre gustos.-
Adoro a las gatitas muy jóvenes
que nada saben de la vida
y pretenden ser muy intrépidas
unas ases por las avenidas del aire,
y también a esas gatas regordetas
que todo lo saben
porque consiguieron una vieja chocha
despeinada, desdentada y desaseada
que mientras les llena el plato
alucina que la raptó un faraón
y reina en un palacio bajo el río Nilo….
Yo, estiro mis orejas y escucho
suavemente les digo que sí a todo
y poseído por la luna, salvaje
me las garcho sobre los tejados
galopando mi propia demencia
aullando locuras de loco.
IV-del más allá-
Ingreso en otro mundo
por la ventana de madame Grivot
la tarotista
salto sobre la tibia mesa de roble
doy unas vueltas
y me siento sobre algún arcano
ella abre mucho sus ojos
de esmeralda profunda
luego me besa y aplasta
contra su tetamen de globo terráqueo
me dice que soy un ángel
y dispone para mí
una lata de atún
en un plato de porcelana
¡oh la lá!
V- del amor-
Ella es blanca.
VI-sociales.-
Cuando me da la gana
me cuelo por la claraboya de Eugenne , el pintor.
Eugenne pinta muy mal
y jamás me da algo de comer
pero siempre está despierto
fuma marihuana
y pone viejos discos
de Louis Armstrong
Cab Calloway y Thelonius Monk,
cuando sus amigos hablan de mujeres
escucho
cuando hablan de arte
dejo de escuchar,
Flotando entre almohadones,
me adormezco disuelto en plácidas ondas
de piedra sobre un pozo de agua.
VII-de la amistad y del pecado.-
Al nuevo día
me desperezo satisfecho
doy una meadita spray
sobre los cuadros
para asentarles el color,
visito mis nuevos hogares
sin descuidar a Vito, el cocinero
porque una vez
supo decirle al patrón
“si se va el gato me voy yo”
Esas fidelidades
necesitan de reflejos
pues la Ingratitud
es la reina asquerosa del pecado
en tanto que la Gula, la Lujuria y la Pereza
son tres señoras graciosas
que bailan en círculos
proporcionando
unas cosquillitas muy ricas.
VIII- la verdad.-
Un mundo cabeza abajo
todo patas arriba
nada en su justo lugar…
En fin,
si alguna duda te aqueja
si quieres preguntar algo
aprovecha ahora,
tengo soluciones para todos,
Si dejas pasar esta oportunidad
tendrás que esperar
a que complete otra ronda.
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CINCO GUERREROS
Por Gonzalo Salesky
Llegaremos a Brasilia en dos horas. Nos aprestamos para la gran batalla. Hace décadas que la opresión viene forjando nuestro deseo de luchar y de ser libres.
Ajusto mi cinturón y me preparo para el lanzamiento. Mis cuatro compañeros de cápsula están listos. Alfa 9810 tiene los ojos cerrados, quizá por los nervios, quizá por la emoción. Es su primer vuelo fuera del continente. El resto de nosotros tiene algo de experiencia, pero no más valentía.
Mi nombre es Beta 4791. Nací el día doce del primer mes de 2083 en la base europea Esperança, cerca del país que antes llamaban España. No tuve la suerte de conocer a mis padres. Tal vez ellos también estén viajando en alguna de las miles de naves que nuestro Líder ha enviado hacia el Imperio.
Allí, no nos esperan. No conocen nuestras nuevas armas. Ni siquiera saben de nosotros, encerrados en sus enormes burbujas, distraídos por sus pantallas, alienados por sus medios de comunicación… no imaginan que vamos a invadirlos.
*
En mi infancia escuché una hermosa leyenda. Relataba la cruzada de grandes hombres, que liberaron Eurasia de un oscuro tirano.
La comparto para animar a mis compañeros. Delta 0462 me asegura que la historia es cierta y que ocurrió hace unos doscientos años. ¡Doscientos años! ¿Será así? Ojalá recuerden esta gesta durante tanto tiempo.
Por ahora, no sé nada de Gama ni de Omega. Ni sus números de serie, ni su edad… Pero en sus rostros veo el mismo maltrato que hemos sufrido como pueblo.
Pese a todo, pudimos adaptarnos. Siempre lo hicimos. Estamos decididos a ser libres. Acabo de cumplir dieciocho años y nunca pude decir lo que sentía. Me acostumbré a hablar en voz baja, a no mirar a los ojos, a callar, a no pensar distinto.
Con Alfa fuimos compañeros de escuela-cárcel. Doce años completos levantándonos de noche, picando roca, limpiando el excremento de nuestros dictadores de América del Sur. Setecientos metros bajo la superficie, casi sin luz ni agua, con poco aire…
La esclavitud ha moldeado y templado nuestro espíritu. Así, aprendimos a compartirlo todo. No lo que sobraba, lo que faltaba y apenas alcanzaba.
Día tras día, creció en nosotros el sueño de libertad.
*
Pasan los minutos y siento que mi traje me ajusta bastante. Acostumbrado a la escasez, llevo pocas provisiones. Sólo guardo dentro de mi ropa una foto- móvil de mi futura esposa, que una y otra vez me saluda y alienta. Eso me hace más fuerte y me asegura que esta guerra… esta guerra valdrá la pena.
Seguimos volando, cada vez más rápido, en una de las naves que la Resistencia ha lanzado rumbo a la capital del Imperio Suramericano. Aquí, como en las otras, hay cinco guerreros dispuestos a todo, uno de cada raza europea. Kilómetros y kilómetros de orgullo y valor me rodean.
En este momento, en mi pantalla-facial aparece la imagen de nuestro Líder, que nos repite, con voz serena pero firme:
VAMOS POR TODO. QUEREMOS SER LIBRES…
VAMOS POR TODO. QUEREMOS SER LIBRES…
VAMOS POR TODO. QUEREMOS SER LIBRES…
Con la tranquilidad del que es capaz de dar la vida por lo que ama, me
recuesto sobre la ventana que muestra las estrellas y trato de descansar un poco.
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Sólo faltan cuarenta segundos para llegar. Me siento feliz. Veo a través de mi casco que la batalla final ha comenzado. Y estoy seguro… la victoria será nuestra.
¡Viva la Gran Eurasia! ¡Viva!
Cinco guerreros – Finalista del II Premio de Relato “Taller de Escritores” (Barcelona, España)
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LOS ÚLTIMOS SERÁN LOS PRIMEROS
Por Rolando Revagliatti
Inspirado en un largometraje de Alfred Hitchcock:
“YOUNG AND INNOCENT”
La resolutiva hija del Señor
Jefe de la Policía, tan moderna
tan ella misma, se prendó
de un sospechoso, el único
de un crimen en la playa por
estrangulamiento de un fino cuello de actriz
hollywoodense, con el incriminante cinturón
del impermeable de él
quien la caldea en platonismo insufrible
Así es él, de mundo, aun en las malas
huyendo, ocultándose, tan sádico
e impermeable.
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A partir de un largometraje de James L. Brooks:
“AS GOOD AS IT GETS”
Tener una vida
por fin y sin embargo
Hacernos una
para otro zarandeo
Propensos a juntarnos
cambiar de zaranda
Desvencijado el sarcasmo
humildemente
acaso reste
gozar.
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