26º NÚMERO DE LA REVISTA LITERARIA.pdf
26º NÚMERO DE LA REVISTA LITERARIA
DIGITAL MENSUAL
NEVANDO EN LA GUINEA
NªLXX de la 2ª etapa/01-08-2012
EDITORIAL LXX
Editoriales y editores en un mundo cambiante: el ejemplo de Esther Tusquets
Resulta evidente que las nuevas tecnologías están cambiando el panorama editorial en el mundo y, por lo tanto, la difusión de la literatura. Han abaratado la impresión de libros y los nuevos formatos tecnológicos permiten una mayor comodidad en el acceso a obras nuevas, pero también clásicas que, de otro modo, mediante la publicación en papel, serían de difícil difusión porque al fin y al cabo la mayoría de las editoriales son empresas que han de procurar rentabilidad. Las bibliotecas electrónicas por su parte están difundiendo obras que, de otra manera, no se podrían difundir de un modo tan generalizado. En muchos casos, los archivos de bibliotecas públicas y de centros culturales importantes permiten el acceso incluso gratuito a obras de todas las épocas.
A todas luces, se trata de un avance. Sin embargo, la frivolización de la cultura a través de una sociedad del espectáculo sin muchas referencias, la concentración monopolística de las editoriales que, hasta hace diez años, divulgaban la literatura pero que ahora se mueven por criterios meramente mercantiles y la crisis ponen en peligro las posibilidades de las que hablamos. Por fortuna están apareciendo pequeñas editoriales que priman la calidad sobre los beneficios.
Ya hemos hablado más de una vez de la responsabilidad de las empresas culturales en la difusión de una cultura que sepa compaginar las diferentes facetas a tener en cuenta: profundidad, análisis, calidad, pero también entretenimiento, ocio, belleza. No son elementos incompatibles. Una sociedad que aboga por marginar la cultura y la educación a sus mínimas expresiones está destinada al caos, al fracaso y a la frustración.
En este sentido, este pasado mes de Julio murió Esther Tusquets, responsable de la Editorial Lumen. Formó parte de una generación de editores que compatibilizan sus tareas comerciales con la escritura y la difusión de la literatura. Al igual que Carlos Barral, Josep María Castellet o Jaime Salinas, heredó una gestión cultural que tuvo que recomenzar tras la Guerra Civil y que avanzó hacia los cambios de la transición. España estaba inmersa en una dictadura, sin embargo y a pesar de las dificultades, entre ellas una ruptura generacional tras la Guerra Civil, surgieron escritores y artistas, pero también editores que realizaron una labor encomiable y comprometida, y que aportaron, además, una estrecha relación entre la literatura de España y la de América Latina.
Las nuevas tecnologías, en efecto, brindan no pocas posibilidades, sin embargo lo importante es la actitud, volver a la labor artesana, humilde en el mejor sentido de la palabra y cooperativa del trabajo artístico. No necesitamos bambalinas ni glorias histriónicas, sino una labor continuada para compartir cultura.
**********************************************
**********************************
**********************
DIECISÉIS AÑOS
Por Cecilio Olivero Muñoz
Ahora que ya nada me embelesa,
ahora que asusta el trasiego por algo,
ahora, nudo de ombligo me suda afuera,
por donde antes entraba ahora yo salgo.
Todo termina y todo empieza,
recordamos aquellos dieciséis años,
las edades se mezclan como una trenza,
paraíso y nostalgia de los dieciséis años.
Alabamos a la inquieta ciencia
en este trayecto con la soledad al lado,
creemos que la vida es lenta
pero es una bala perdida en su disparo,
tenemos mera conciencia
de aquello por lo que hemos fracasado,
un desayuno, quizá una merienda,
una cena me mata el talento sudado.
Alíviame tú, tú, con alegría completa,
alíviame tú, con tu sonrojo sagrado,
alíviame tú, con tu verdad pequeña,
y haz de mi tragedia borrón negado.
De niños vamos a la escuela
con la bata de hilo y el plumier usado,
de niños todo es risa fresca,
abalorio de juego, y cortados labios,
de niños, la gente de la calle te besa
entre inocente suspiro y pétalo arrancado,
vámonos, vámonos que empieza
la curiosidad hueca de mis trece años,
vámonos, aunque vengamos de vuelta,
que el viento viejo sabio dará bandazos
dando portazos en las puertas abiertas,
a cada vida ingenua dieciséis portazos,
cruel es la vida si ya tropiezas
con piedra en el camino que te hará blando,
cruel es la vida que empiezas
con la burla cruel del niñato amargo,
se me queda un dolor de sutilezas
que brota como flor de tallo largo,
se me queda un dolor donde empiezas
y acabas dejándote el resuello enjaulado,
la mala baba, la maldad me templa
aquella valentía por donde cruzaba ancho,
todo termina y todo empieza
en el oscuro invierno, al nacer hay llanto.
Todo termina y todo empieza
entre repetido almuerzo y el mismo cuadro,
Todo termina, todo comienza,
Todo queda en la ceniza de los dieciséis años.
***********************************************
***********************************
**************************
Tierra Roja
El aire se llenó de tierra roja, una enorme niebla tensa y purpurea que lo oscureció de pronto todo y que convirtió el sol en un enorme círculo anaranjado. El viento seco y ardiente empujaba aquella masa de tierra hacia el sur y nos ahogaba. Todos avanzábamos con pañuelos pegados a la boca y a la nariz que mojábamos en agua o en colonia para evitar que las granos de arena y de tierra nos agarrotaran todavía más los pulmones. Las calles de Bissau se llenaron de coches que circulaban lentos, en un caos absoluto que aumentaba todavía más la sensación de fin del mundo. Al menos es lo que sentí en esa mi primera experiencia de una tormenta de arena procedente del Sahara, que me hallaba a todas luces ante el final del mundo.
Nemas me tomó de la mano y me guio en un momento en que ya apenas veía porque los ojos se me habían tapado casi por completo debido a la irritación que me producía la arena. Manga de areia, me dijo casi en susurros. Muita areia, sim, la respondí. Llegamos por fin al barrio de Antula donde vivíamos. Me sentía cansado por aquella marcha de más de dos horas desde el centro, cuando aquella distancia la recorría en menos de una hora en condiciones normales. Entrar en casa fue librarnos del aire caliente, de la atmósfera arenosa, de la asfixia, del caos reinante por todas partes, un rincón de paz, pensé, que existe en todo infierno. Vi mi rostro en el espejo del cuarto de baño y comprobé que había perdido mi color bronceado aunque pálido pese a todo, ese tono de los blancos cuando toman mucho el sol apenas sin cuidados y se tuesta la piel sin estar del todo moreno. Ahora estaba mi piel enrojecida por el polvo desprendido por esa tierra rúbea que lo invadía todo ahí fuera y que se mezclaba con el sudor. Miré a Nemas que se había sentado en una banqueta del pasillo, junto al cuarto de baño, y la mezcla de su piel negra y el polvo purpureo le daba un aspecto misterioso, entre humano y mitológico. Deusa africana, murmuré, más para mí que para elogiarla, y ella me sonrió y sus dientes blancos y sus ojos grandes se remarcaron todavía más en medio de aquella piel que adquiría ahora un color extraño.
Tus ojos son estrellas
En la noche de tu piel.
Eran versos de mi época de mal poeta. Sonreí al recordarlos, aunque no lograba rememorar el poema entero escrito, si no recordaba mal, para seducir a la bella bibliotecaria de la Universidad de Burdeos. Pero de aquello ya hacía mucho tiempo. No tanto en realidad, pero ya apenas recordaba el tiempo anterior a Bissau. Tampoco los quería recordar. Nunca tengas nostalgia del pasado, fue un consejo que me di en cada cambio de vida, cambio radical y necesario e incluso obligatorio por esa tendencia mía al caos no deseado, porque mi vocación no era en absoluto la de complicarme la existencia, pero acababa siempre embrollado sin solución y mi salida solía ser la huida ante una vida que se me caía en pedazos.
Maldita sea, pensé, incluso lavarme la cara se me vuelve un ejercicio de autoanálisis. Has leído demasiado a Jüng, farfullé cuando vi mi rostro ya más pálido, desprovisto del polvo rojo que se mezclaba ahora con el agua del lavabo. Salí del cuarto de baño para que Nemas pudiera lavarse y bebí agua mientras contemplaba a través de la ventana la calle. La luz de la tarde, por lo general radiante y clara, era ahora apenas una semipenumbra, como si estuviéramos a punto de la anochecida. Delante de casa no había coches, pero muchas personas parecían vagar, perdidas, tapados sus rostros por pañuelos tintados con el polvo rojo que inundaba todo el aire. El fin del mundo me pillaba en el rincón más recóndito del planeta, una esquina en la que me escondía de mi vida, aunque a ciencia cierta, me pregunté, no sabía muy bien de quién o de qué. O no lo quería saber. O me sentía incapaz de saberlo. Llevaba casi un año en Guinea, había llegado casi por casualidad, antes ni siquiera era capaz de situar aquel país en el mapa y ahora podía creer que toda mi vida había transcurrido en aquella caótica Bissau. La suerte o el destino, la voluntad divina o mis propias gestiones, tal vez la mezcla de todo ello, me habían permitido comenzar a dar clases de francés en una escuela católica y los padres de una alumna aventajada lograron la obtención de mis papeles que me brindaban no poca estabilidad. Era, bromeé, la vida al revés, un blanco que conseguía su residencia en un país perdido de África, y todo eso sin que me preguntaran mucho de mi pasado y menos aún sin que me acusaran de quitarle el trabajo a algún nativo deseoso, por otro lado, de emigrar a cualquiera rincón de Europa.
Nemas fue mi apoyo para aliviar la soledad. Aunque sabía poco de ella, ni tampoco ella sabía mucho de mí ni preguntó, en todo caso salía yo ganando, apareció un día por mi vida y se quedó a vivir conmigo. Nos brindábamos compañía, cariño y algo de sosiego, todo lo cual era sin duda importante. Mi vida por lo demás pasaba entre mis clases, la lectura que me permitían las respectivas y enormes bibliotecas del Centro Francés y de la Universidad Amílcar Cabral, con cuyo departamento de lenguas y letras colaboraba, y Nemas, mi tercera pata, las tres importantes, pero sobre todo ella por la acomodaticia estabilidad que me daba esa bella y misteriosa muchacha, aunque barruntaba que allí, en medio del barrio de Antula, sin ningún otro residente blanco, el misterioso era sin duda yo.
Sin embargo, la tormenta de arena me había despertado no poca zozobra, como si de pronto el caos que se producía fuera se reprodujera también en mi mismo, en mi interior, y me sacara de pronto las dudas que mantenía muy dentro de mí. Detestaba carecer de referencias, de estabilidad, de sosiego. O tener que huir de todo aquel caos. Mi vida era un trasiego cuando lo que había deseado toda la vida no iba más allá de la normalidad más absoluta. Cómo había acabado en ese rincón del mundo, qué estaba haciendo allí, por qué había estado deambulando de aquí para allá cuando lo que siempre había precisado era no salir de un mundo referencial en el que, sin duda, hubiera sido feliz.
Hubiera sido feliz, murmuré y entonces sentí la mano húmeda de Nemas que se posaba en mi hombro. Me habló de la tormenta de arena y me dijo que pronto acabaría, en dos o tres días. A ella no parecía impresionarle aquella atmósfera asfixiante ni esa tenebrosa luz que se había impuesto de repente por todas partes y que causaba un efecto enervante en la vida colectiva, aunque los habitantes de la ciudad parecían persignados a sufrir el ahogo del aire y la tensión de las calles.
Acaricié su nuca, su pelo rizado, su suave piel del cuello, la dulce textura de sus hombros, acaricié su barbilla redonda, casi elíptica, mientras surgía de algún recóndito lugar de mi memoria la causa que me había llevado a ese rincón del mundo, que me había hecho huir, vagar como Caín de un lado a otro, aunque protegido también por un distante Dios amparador. El tono rojizo de la tierra pugnaba por recordarme la sangre vertida, el crimen cometido, mi culpabilidad nunca reconocida y que ahora no quedaba más remedio que asumir. Vi mi reflejo en el cristal de la ventana y, al trasluz, me costó reconocerme.
Juan A. Herrero Díez
**************************************************
*************************************
*************************
ÍMPETUS
Por Rodolfo Leiro
Aquel paso jovial de adolescente
que tatuara mis ímpetus primarios,
en el plexo de ritos calendarios
y en tapices de sueño prominente;
un pañuelo de cuello, displicente,
clavel en el ojal, rizos plenarios
hurgando los carmines en glosarios
de besos en un círculo turgente..
¡Oh! tiempo de mi labio sugerente
para estallar la boca confidente
en el fatuo calor que me embargaba;
la respuesta cordial o ambivalente
no siempre fue ese guiño preferente.
¡Mi corazón aquel, fuego y aldaba!
Construido a las 18,35 del
30 de junio de 2012 para mi
Libro “Hebras de Plata”
**************************************************
*************************************
***************************
DAR/WIN
“Las mariposas oscuras sobreviven sobre las cortezas oscuras…
las mariposas oscuras sustituyen a las mariposas claras…”
Mahlon Hoagland, Las raíces de la vida.
Y si naces mariposa en Birmingham
-la terca vida impone sus reglas-
todo se reduce a adaptarse
o morir;
negras deberán ser tus horas
para la ilusión de la hora nueva.
El fósil árbol que te ampare,
el hollín en que te conviertas
tendrán el color de un cielo
que espera
Mariano Shifman
(Del libro “Punto Rojo”, Editorial de los Cuatro Vientos, Buenos Aires, año 2005)
.*********************************************
*********************************
********************
A Vicente Huidobro
Sobre “exhalar alondras como suspiros”,
enseñaba Vicente
desde su ingravidez,
desde su tanta altura.
Selectas alas tuvo
sueltas de ligaduras
velocidad de vuelo.
Sin áncora en sus letras
y jamás sumergido
en sombras submarinas.
Inventor de claveles
que en la mente se agitan
con brisas mañaneras
o en lecturas nocturnas.
Van marcando caminos
lucernarios de tinta
universos de estrofas
que desfilan, etéreos
por todo el cuarto mío.
Por emigrar a alondra
suspire su poesía
volé, volé, volé
sufrí amnesia de tierra.
Ahora soy extranjera
y me duele horriblemente
la planta de lo pies.
Andrea F. Bermúdez
**********************************************
*********************************
*******************
SELECCIÓN DE POEMAS
POR GONZALO SALESKY
(EXTRAIDOS DE SU LIBRO: ATARAXIA)
SOMOS ESPEJOS
No seré un lobo perdido en las estepas
ni es tu deseo de almíbar mi destino.
Tampoco el sol deja ver las estrellas
si en cada lágrima no finges el olvido.
Como no queda ya nada en qué creer,
la vida pasa. No encontrarás tus sueños
porque en la noche en que ardió tu corazón,
no lo escuchaste. Sólo somos espejos.
***
DILUVIO
Una botella al mar, una plegaria…
es triste ver en qué me he convertido.
La sombra en los espejos, la espina en el ojal,
aquello que se lleva siempre dentro.
Un lápiz invisible o la tormenta
que encuentra su razón en el ocaso.
Allí, en la incertidumbre, te esperaré despierto,
sabiendo que me ignoras todavía.
Mi vida sin promesas se escapa
del lugar que ocupó desde hace tiempo.
Mi espíritu se queda sin aliento,
las ganas de volar pudieron más.
Hoy la distancia entierra hasta mi nombre
y al regresar parezco, más que nunca,
ese diluvio anunciado desde siempre,
aquella página que alguna vez fue tuya.
***
SILENCIOS AJENOS
Librando batallas que nunca fueron mías,
soñando que lucho contra tu ignorancia.
Pensando que -a veces- nada importa tanto,
callando lo que antes todos sostenían.
Volviendo a dudar de tantos presagios
y esculpiendo a gritos silencios ajenos.
Todo será igual, ayer o mañana,
si sigo, con fuerza, seduciendo espejos.
Si sigo nombrando mi culpa en el viento,
buscando tu abrazo por la madrugada.
***
MUY LEJOS
Me sentiré un idiota,
tu perfume se irá con el silencio
muy lejos.
Tus sueños se llevarán mi vida,
tu alma que buscaba utopías…
tu cuerpo, tan vacío de mí.
¿Paciente valentía
o luminosa sombra?
Tu espectro me condena.
Acorto las distancias
con otra gran derrota;
sé que no tengo pruebas
y que lejos, muy lejos,
se irá todo de mí.
***
TIBIEZA
Todo este tiempo, fugaz e interminable,
dejó mi espuma bañando tu guarida.
Descubriré mi ser en tus rincones,
ya no quisiera que sientas mi tibieza.
Me alejaré del vértigo y las dagas,
de la distancia que alega cercanía.
Más allá de tu silencio cómplice,
espero tropezar con la respuesta.
***
OCULTAR EL ALMA
La sed no es arte, sólo es lo que me queda
cuando no encuentro retazos en el viento,
pedazos de mi sangre,
mastines que velen en mi duelo.
Bajo la lluvia espera nuestro sueño
y el ansia de saber, mejor que nadie,
que los años pasan,
que la vida es esto.
Que todo es mentira y nada nos queda.
Porque es mucho más fácil
ocultar el alma que mostrarla a gritos.
Nada cambiará,
ayer o mañana,
si seguimos siendo tan poco,
tan grises,
embarrando espíritus,
volcando la luna en otros espejos.
¿Habrá salida eterna? ¿Llegarán
las hordas que presagian agonía?
Hoy el camino existe y es inútil,
me entregaré a una vida sin promesas.
***
GRIS
Olvido mis orígenes
cada vez que despierto.
Sueño destinos de grandeza,
victorias nobles,
épicas derrotas.
Pero de día, mi vida sigue gris.
A pesar del milagro y los naufragios,
mis cicatrices se cubren con silencio.
***
FUEGOS DE ARTIFICIO
Sin pasado ni memoria,
las máscaras son muchas.
Los fuegos de artificio disimulan,
esconden fiestas vanas,
vacías de sentido,
huellas de sangre borradas por el viento.
Segundo a segundo,
las pantallas hipnotizan.
Ahora somos una ciudad dormida,
un pueblo alienado
que sólo ensancha calles.
Derrumbando la historia
entre cejas hambrientas,
décadas tormentosas,
sombras entre recuerdos…
Ojos que miran, ardientes,
la pasión oculta de las víctimas.
¿Dónde fueron los gigantes? ¿Cuántas luces
partieron en una sola noche?
**************************************************
*********************************
*********************
Textos concebidos por Rolando Revagliatti a partir de “Rol de Cornudos” de Camilo José Cela, “El cuerpo lesbiano” de Monique Wittig y “La pipa de Kif” de Ramón del Valle- Inclán.
“ROL DE CORNUDOS”
A buscarse en la resumante especificidad
y exquisita consistencia
en tal constelación y refriegue
humanísimos
al principio aflora el acaponado
y florece luego el bragazas
y no nos damos cuenta y pisamos un poquito
al floripondioso cagón
Sí avisamos al de confiada evidencia:
en el fabuloso jardín no faltará el escamoteado
el fogueteiro, el gótico flamígero
en sus macetas, sin salirse, predestinados
retoñantes, en sus canteros, con las respectivas
y confusas o epigramáticas traducciones al
[pima-papago
al familia ges, al charrúa, al familia tupí-guaraní
en carteles retorcidos por el sol
expuestas las variedades a miradas
[serviocroatas y rumanas
y tropezones escoceses, indodravídicos y suahelíes
en venta, en alquiler y hasta en conquista los
[variopintos
hurtables, coleccionables
para eventualmente exhibirse en paquetas vitrinas
Aun el más suburbano
cada cual un espejo florido
hiperclorhídrico
inasequible al desaliento allí lo posee
si sociable, el jonjabero
(podrá con él reírse a sus anchas)
si conciliador, el krausista
si olfateable, el lavándula
Hay variantes de las variaciones
castizos desde luego muchos
y con motes tales: meapilas
(y van por lo menos dos con deyecciones)
nazi, ñiquiñaque, otorrinolaríngeo, por
[usucapión
o prescripción adquisitiva
Ya lo veis, nadie podría quedarse sin alguno
nadie podría quedarse sin ser por accidente,
[alguno
alguno es vuestro o alguno sois
por transparencia o por desidia
o por tantas y tantas
hay que encontrarse
insisto, estetas
podéis recrear modelos, tomar de aquí y de allá
añadir, comprimir, suturar
Trazo para los cronistas este mapa gentil
conoceréis más tarde el exhaustivo
que encararéis lineal o atravesadamente
libres sois para pecar y comprender
(atados por vuestra inalienable condición)
sois vosotros mimados en este jardín interesante
que devino museo por el quiritario, el
[reconcomido
el susceptible de contagio de amor
el tránsfuga del buen sentido
para obsequiar a celosos y celados os
[recomiendo al ultra
(en dosis morigeradas)
el vivalavirgen (por ese no sé qué de equívoco)
el wagneriano (señero)
el xifoide (ver página doscientos siete)
el yambo (ver página doscientos once)
y el zurriburri (ver página doscientos dieciséis).
*
“EL CUERPO LESBIANO”
Las ingles
en las encrucijadas
(y en la actualidad
de estas mismas arenas)
Los talones
por preciosismo
de esos miembros del ala
a cargo de la ambulación
La sangre
por inherente a lo conectivo
entre las regiones convalidadas
por sus
secuaces representativos
La lengua
por desplazamiento de su población
persuadida de la necesidad
de los desmanes
El clítoris
por arraigo
la linfa
por sistema
las supuraciones
por energía
los brazos
por destino.
*
“LA PIPA DE KIF”
En este libro de lona
crea un circo
En este circo crea
y administra
su libro
18 poemas en la arena.
*
Julio 2012
**********************************************
********************************
*******************
SELECCIÓN DE POEMAS
Por Daniel de Cullá
POBRECITOS LOS MINEROS
Pobrecitos los Mineros
Que no os hacen ni puto caso
( Sois una mina de noticias
Una mina de enredos
Una mina de recuerdos y de datos:
“Ha estallado o reventado la mina”
“Lo ocurrido es un suceso grave
Que venía preparándose”
“Habéis prendido fuego a la mina”
Y entre el humo y las llamaradas
El recuerdo de Francisco Mina
Célebre guerrillero navarro
De la Guerra de la Independencia
Que se puso, más adelante,
De parte de los insurrectos mejicanos
Y habiendo caído prisionero
De la tropas reales
Fue fusilado.
Francisco Espoz y Mina fue su tío)
Las filtraciones de vuestro río de lucha
No minará el edificio
La lectura de vuestras proclamas
Irán minando, qué pena¡
Vuestras propias creencias
La enfermedad social
Irá minando, está claro¡
Vuestra robusta naturaleza
Pues estamos en una reino de Asnos
Vuestro espectáculo es grotesco
Y anima a los esbirros, sayones y esquiroles
A reír en vuestra cara y decir:
“Qué guapos aparecéis en la prensa
Y en los medios con la cara con carbón pintada
Qué lindos y qué majos
Qué de recuerdos nos trae
Vuestro teatro de calle con palos
Tirachinas
Y maderos incendiados
Qué sueño de barricadas
Y escabrosas escalinatas
Estáis bajo patada de un Messi o Ronaldo:
“A por ellos, olé, A por ellos, olé…”
Vaya cagada, qué asco¡
O en la arena del ruedo embistiendo de la muleta
El rojo trapo
La Sociedad os mira de reojo, de largo
Al Vaticano les importáis un bledo
Y para el Capital sois escombro
Basura
En el espulgadero del Congreso
Ya veis: el mandamás de viaje
Al G-20 o +Río
Con amigotes y suscriptores
Invitados al Bono fullero entrando al trapo
El rey al entierro de un “Mahara”, Maharajá
Los príncipes tostando pan
Y llevando barquillos y obleas
A bendecir ante el altar
De San Antonio de la Florida
Que no el de Padua
Descifrando si la mandarina
Es la lengua sabia de China
O cierta clase de naranja
Pringaos, se están riendo de vosotros
A espuertas
Pensadlo bien
Vosotros que vais cayendo como Espronceda
A los 32 años
Fundad un partido político
Entrad en la Cofradía de los Vagos
Con paga vitalicia
No seáis tontos del culo
Que no os queda otra salida
Del túnel de la mina
Que meteros en partidos borriquistas
O tocando los horizontes del Asno
Llenad los conventos y seminarios
Y ya que no podéis ser futbolistas
Haceros pistolos o seguratas de supermercado
Pues sabed que otro mañana
Daréis a vuestros hijos hostias y palos
Recordad que el dios del Vaticano es don Dinero
Echad espumarajos por la boca
Que aquí lo que vale
Son los espumeros
Sitios donde se junta agua salada
Y se cristaliza o cuaja
Los campos de verde yerba
Donde rumian las Jumentas y Jumentos
Rebuznando “A por ellos”
O la chupa de la arena del ruedo
Estáis abocados a pertenecer
A la Real Congregación del Carajo
O haceros frailes o misioneros
Que hay que “evangelizar esta España de exterminio
Falsa, adulterada
Degenerada de su origen verdadero”
Como cantan de clerecía los sermones
Y en las campanas los badajos
Porque si no os veo
Entrando en las Casas de Acogida
O guardar cola
En los comederos solidarios
Espurreando, rociando con un líquido
Expeliéndolo por la boca
El no querer bajaros del burro
Bajaros, pues ¡
En pocos días seréis testigos eficaces
Del carisma profético
De vuestra fidelidad al Capital:
Seréis beatificados por el Papa
Y el mismo banco ambrosiano os canonizará
Saldréis todavía más
En todos los medios
Con cada uno de vuestros puntos diversos
O de la serie de cuestiones relativas
A un mismo tema
Que se ponen a la deliberación
De un concilio
Escribiréis el segundo Capítulo
Detrás de los Altos Hornos de Vizcaya
Y los Astilleros de Sevilla
Por eso
Trepad, os digo, a los bancos del Congreso
O al paraíso clerical
Desde las orejas largas hasta el rabo
Todo está atado y bien atado
Y a disposición de los Asnos
El Rebuzno está limitado por Decreto
Reflexionad que el trabajo que más vale
Es el de los vagos y maleantes con dinero
Y el divertimento más bueno
Reír y gritar borrachos
Las patadas a un balón
O ver morir al Berrendo
Toro manchado de dos colores
Por la espada acribillado
O creer en fuegos fatuos
Y cantar saetas
Vais y vamos de culo, hermanos
Quedando con la gloria de recoger el testigo
Del espectáculo
Y aprender que el Rebuzno que más vale
Es el Rebuzno por las urnas avalorado
No os veo con toga, corona
Ni cerquillo ni charretera
Galones ni fajas
Yo os veo de guardaespaldas
O seguratas en supermercados
Y lo más seguro
Gracias al préstamo del Banco de Europa
En la construcción que ya reclaman
Las ciudades, las villas
Los cortijos, las aldeas
Y piden a gritos
Los grandes Asnos de nuestra Tierra
Cultivad las propias facultades intelectuales
El trato social
Y aquellos conocimientos
Cuya posesión pule y afina el carácter
Los sentimientos y los modales
Con cultura de Asnífluo estilo
Rebuznad, pero Rebuznad
Que lo pide el verde césped del campo de fútbol
Y la arena de toriles
En el redondel del taurino foso.
-Daniel de Cullá
***
CASTING EN LA FACULTAD DE ECONOMICAS DE LA UBU
Jesús y Yo
Ayer fuimos a un casting
En la Facultad de Económicas de la UBU
Invitados por Lucía
(Qué bella y maja Lucía
Qué yogurcito
Cómo me gustaría yacer con ella
Besar el cielo de su paladar entre cuatro labios
Tocar su campanilla
O picha de las chicas a sagrario
Haciendo música
El Santa Lucía napolitana
Con rasgueo floreado
Una vez que haya salido el dedo índice
Del cuajo
En su Trompa de Falopio tocando
Y estrellando mis dos huevos
Con canuto de capullo labiado
Rompiendo la lechetrezna contra el sarro)
Más hablemos del casting
Veamos:
El director de escena
Un chavalote de Xixón muy guapo
Nos dice que tenemos que hacer
De amantísimos esposa y esposo alternando
Mientras nos graba una cámara
Sin pìlas, creo
De tres perras a cuatro
¡No importa¡ pues nosotros dos tenemos chispa
Para esto y otro tanto
Comenzando Yo como amada esposa
Y Jesús como el Amado
Y sabed que estoy esperando intranquila
Pues soy una selosa muy selosa esposa
Y el se tarda demasiado
Acabo de plancharle el calzoncillo
El pantalón y un saco
¡Cómo me gustaría plancharle el rabo
A este hijo de la gran puta
A quien yo amo
Que hoy de seguro
Ha vuelto a hacer de las suyas
Apuntándose horas extras en el nabo
Y no me valen las excusas del fútbol, los toros
Ni en la terraza la cerveza y el tabaco
Que mi Amado es un grandísimo putero
Un mal nacido y cabronazo
Que por eso mi suegra me dijo un día:
– Este hijo mío, hija mía me nació retorcido
y lo primero que enseñó naciente, ¿sabes?
Fue el pito
Mi Amado es pescador de coplas
Tiene el carnet de Medio Ambiente
Para pescar en los ríos y en los charcos
También trabaja la forja artística
Que por eso me la metió doblada
E hizo que el palomo de hierro que le chilla
En la punta del capullo
Me echara su lechada
Para poner mi tripa así de grandota y basta
Como veis
Mi madre ya me lo advertía:
-“ No te cases con ese hijo de la gran puta
Que te la meterá doblada”
-“Madre, yo le replicaba
Quiero un hombre que me haga sufrir
Que me haga llorar
Que me enseñe con la polla
La tabla de multiplicar
Y que me haga un revuelto de huevos y seta
Entre las bragas”
-Pues ajo y agua, hija mía
A joderse y aguantarse
Que a la campana de la Catedral
Se le ha caído el badajo
Y está soñando en tu vientre de niña
El príncipe con el que follabas
Pero qué indignada estoy, vaya
Mi marido no se merece tanto
Él es un boyero
Desde San Miguel a Mayo
Pero yo deseo su leche y savia
Para mi yerba y buen tempero
Que sabéis que por Mayo, era por Mayo
Cogí la ganancia y hoy volveré a ganar
Otra soldada por el ano
Porque a mi Amado no le gusta
Metérmela preñada
-“ Dios te guarde, hija mía
Recuerdo otra vez las palabras de mi madre
Y yo le respondía:
“Madre, si no eres de Glande”
Brama la vaca que llevo dentro
Y hace mucha prisa de los huevos
Al hígado
Pienso en voz alta:
Cabra sido, cabra sido
Mi marido fue al trabajo y no ha venido
Cabra sido el muy cabrón
Más, silencio
Que ya se acerca mi Amado
Jesús:
-“Hola, mi amada esposa, querida
¿Qué tal te lo has pasado?
– “Pues ya ves, hijo de la gran puta
Caracola, calvorota, cabezón fetal
Aquí tirando sola
Para tenértelo todo preparado
Planchada tu muda
Y la comida en el plato
Como puta por rastrojo
Y en Cuaresma
Mientras tú, putero de mierda
Siempre estás de Pascua
Malnacido, narizotas, carabobo, chupacrabas
¡maldita sea¡, tienes carmín en el cuello la camisa
Y estos pelos de pubis de puta
En la bragueta, mira
Además, das matraca a las del Carmen
Que por eso te llaman
“mudado de polla”
Eres un ladrón de conejos
Una raposa
Eres un potro cordobés en Burgos
Con ese tu potranco caño
Que echa leche por la boca
Y das nombre
A la plazuela y barrio de Córdoba
Que por eso cuando bajas a ella
Las sultanas todas putas me cuentan
Que eres taimado y fino bellaco
“Es del Potro este marrano”
Tienes la polla atada a la escabrosa tahona
Con tu babear en mi linda Raja
Has hecho astilla de Castilla en Ascuas
Que por eso eres de Segovia
Pero ahora te vas a joder, mamarracho
Porque mi fruta de la India
Provocativa a lujuria
No la vas a comer
A no ser que quieras la erección alegrarte
Con piñón a Ojete
O caracol, o cantárida
Déjame entre las manos
El asnífluo discurso de tu polla
Que ahora, ¡vaya gracia¡
Encima debo de estar contenta
Pues tengo una fuera y dos adentro
– ¿Te has tirado un pedo, macho?
Pero qué haces tío guarro
Qué asco, qué olor
Mal venido
Mula galiciana, Asno bien falso
-Mira, querida, a pedo galiciano con la polla en la mano
Callan y se escucha esta canción
en un móvil sonante:
“Al coño voy
Del coño vengo
Sino son amores
No sé que tengo
Ando en Burgos
Fiestas patronales
Con mi ballestilla
De cazar pardalas”
-Valiente pardal eres tú, hijo de la gran puta
Alcaraván que metes la polla
Entre los cuatro labios de la Vulpeja
Y, ni corta ni perezosa
Yo con la plancha ardiente en la mano
Voy y le plancho la erecta polla
-Ay, gritó Jesús, el Amado
Haciendo verdadera la sentencia
De Eurípides, poeta griego:
“Reniego de la puta
Que para sí no es puta”.
-Daniel de Cullá
***********************************************
************************************
*************************
SELECCIÓN DE TEXTOS
Por María Isabel Bugnon
Guitarra
Esa mujer legendaria,
Que paso como una heroína
Imaginaria, yace dormida
En un rincón de mi cuarto.
La guitarra, fiel compañera
De alegrías y tristezas.
Ya no despliega su ternura
En suave armonía,
En su momento fue lira
Que mis alargados dedos
Pulsaron fecundando
Esas fantasías de amor y placer.
Fuiste la amiga inseparable,
En esos momentos en donde
La inspiración se adueñaba de mí,
Tus acordes melodiosos arrancaban
Versos que quedaron escritos
En blancas palomas con tinta de luz.
Dios y rey
Dios entre los dioses,
Rey entre los reyes.
Eres esta loca pasión
Que enloquece a mi corazón.
No me conformo con amarte,
Aunque la distancia nos separe,
Las letras siempre nos unirán,
Es tanto el amor que siento por ti
Que mi corazón brinca de júbilo.
Aun sin tocarte, Sin verte
Llenas mi alma de locura y pasión.
Este loco amor es brasa encendido,
Luz en la oscuridad, sol de la mañana.
Haces que el viento eleve mis pensamientos,
Los deje volar buscando esa lejanía,
Ese embrujo de amor un poco loco y bohemio.
Eclipse
El corazón en llamaradas,
Los pensamientos,
Acarician sin tocar,
Perciben el fuego de tu piel.
Eres como las olas del mar,
Cuando embravecidas se acercan
y se van.
Eres turbulencia, un loco frenesí,
Deseos de amar.
Eres como un tsunami arrasando
Las costas vírgenes.
En tu rostro se deslizan
Lagrimas de placer, alegría.
Eres la fresca mañana
Que junto al trinar de los pájaros
Embelezan mi corazón y mi alma.
Los gemidos son el eco de sensaciones,
Como si fuéramos animales salvajes,
Fusionados tú y yo en un eclipse
De locura y placer.
En el taller
En los talleres del universo,
La brisa va tejiendo
Con luz de luna
Este amor que crece día a día.
Dejando estela de estrellas
Sobre las mansas aguas
Del río, van acariciando
Sutilmente las barrancas
Del Paraná.
Los camalotes río arriba
Van llevando mis sueños
Dormidos en la flor del Irupé
Que danza en un murmullo de quimera.
Entre cortes y quebradas
Nunca me arrepentiré
De haberte amado tanto.
La tristeza de tu olvido,
Laceró mi corazón,
Sumiéndolo en un doloroso llanto.
Te vi bailar aquel tango,
Con cortes y quebradas,
Tú estampa arrabalera,
Cautivo mi corazón.
Esa noche entre cortes y quebradas
Te entregue mi corazón,
En ese rosal de amor, fuiste el colibrí
Que libo el más dulce perfume a mujer,
Para después echarte a volar.
Fuiste en busca de otra flor,
Embelezándola con tu hermosura,
Haciéndole creer en un amor engañoso.
Ten cuidado, que entre cortes y quebradas
Encontraras una falsa pasión,
Allí te adras cuenta que te llego
La hora de pagar tanta traición.
***
Señor, ¿un ramito de rosas?
Desde que su mama emprendiera ese largo viaje sin retorno, vivia con su papa y la nueva pareja.
Era muy niño cuando empezó a recorrer las frías calles de su ciudad ganándose la vida con sus ramitos de rosas.
Ese día como todas las mañana se levanto de la cama con las sabanas sucias con olor a humedad que dejaban al descubierto que hacia muchas semanas que no se lavaban.
Fue al baño, se lavo la cara, el espejo le devolvía un rostro curtido por el frío de los inviernos.
Sentía una sensación rara en su cuerpo, como si algo pasaría, el grito de su padre diciéndole ¡dale, apúrate, que se te hace tarde! Lo vuelve a la realidad, tienes que vender todo lo que llevas en la canasta vago y no pierdas el tiempo haciendo relaciones publicas que no estas para eso, si no para traer el sustento diario para tus hermanos.
Termino de asearse ,toma su canasta llena de ramitos de rosas salio rumbo a la terminal de colectivos, en el trayecto fue vendiendo los ramitos, los ofrecía al caballero sentado en la mesa del bar quiso tener una atención con su ocasional compañera.
Cuando llego a la terminal ya tenia la canasta vacía, la dejo como al pasar detrás de uno de los bancos allí existente,subio al micro ,miro con algo de nostalgia por la ventanilla la ciudad que lo había visto nacer ,esas calles que recorría día a día con un dulce silbido colgado de sus labios .
Emprendió un viaje sin saber a donde iba, en sus oídos todavía resonaban las palabras de su padre ¡No vuelvas hasta que no vendas todo!
Hoy Martín es un niño de la calle, deambula de ciudad en ciudad, durmiendo en el banco de alguna plaza, la luna y las estrellas lo cubren con su manto de luz.
El sol de la mañana calienta sus manecitas curtidas por el frío.
Así vive martín, en la calle, con todos los peligros que ella alberga.
****************************************************
**************************************
*************************
SELECCIÓN DE TEXTOS
Por Elsa Solís Molina
El elegido
No todos fueron historia, ni valientes ni elegidos. Algunos montaron barcos, huyendo hacia otros caminos….
Padres hubo que la historia de una España valerosa, no los tuvo en su destino… Barcos con niñatos recios, para juergas , sol y vino,
exportaron subrepticios, a cobardes mantenidos….Por eso brilla fulgente, La historia del elegido, junto a soldados valientes
que aceptaron su destino ….Y el mismo Miguel relata, en alta voz y sonido, «Aquí echaremos raíces,»·(fué su muerte y su destino)
Y es el orgullo de ESPAÑA, su valor fuerte y perenne, «Y la muerte se sintió, orgullosa de tenerles»
***
Casa vacía
Casa vacía, paredes que el muzgo ganó y siguió creciendo dentro de dos almas separadas..
Risa que quedó vibrando entre lágrimas ocultas…¿Será más valioso el ideal ? ¿O el amor que la risa eleva,
o el brillo de su mirada…que solo quedó en el recuerdo de la soledad elegida?
Pero el alma, puede viajar y llevar consigo los recuerdos mutuos que se esfuman
en el abrazo de los sueños…Sólo detrás de los montes solitarios o entre las rejas de su celda,
percibe el brillo de sus ojos, el perfume de sus besos, la cárcel de su renuncia….
Y aunque su ideal lo sostiene, Sólo la muerte, será su compañera.
***********************************************
**********************************
**********************
SELECCIÓN DE TEXTOS
Por Jordi David Abellán
Romper
Yo quiero romper con el pasado y encontrar cosas nuevas ha hacer. No quiero lastimarme con las púas de las zarzas que han crecido en el camino descuidado de mi vida. Estoy harto de tanto no hacer. Quiero mas “me gustaría conseguir” desearía llenar mi vida con experiencias nuevas y enriquecedoras. Basta ya de remordimientos sobre un pasado que ya no puede volver por mucho que quiera que fuera otra vez presente. No puedo resignarme y sentarme ha esperar que me toque la lotería hasta para eso hay que moverse por que sino vas a buscar el boleto no te tocara nunca. Pues en la vida es lo mismo hay que ir a por ese boleto ganador y solo se puede ir actuando en tu vida. No se puede esperar que otro te lo traiga eso no es vivir es derrochar tu tiempo en pos de algo que sino te motivas no se hará realidad en tu vida. Para ganar hay que apostar y ese apostar quiere decir que tienes que andar cayéndote y vuelta a levantarte así es la vida una apuesta al caballo ganador pero no sabes a ciencia cierta si será el tuyo hasta verlo cruzar la meta o metas de tu vida.
Y ahora digo no
No no pido sueños inalcanzables. No es fácil créeme decidir por mi mismo pero considero que tengo el derecho a ser feliz. Primero yo y por siempre quiero ser yo lo mas importante de mi vida Ya no quiero mas sueños dictados por otros. Ahora soy primero yo.
Y ahora digo no, no ha esperar que los otros decidan por mi por primera vez primero yo ya no quiero mas dueños solo uno solo yo. A partir de ahora en adelante primero seré yo y no una replica de lo que desean que haga con mi vida por mucha buena fe que pongan en pensar por mi.
*************************************************
*************************************
************************
************
*****
**
*
Nevandoenlaguinea's Weblog 