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20º NÚMERO DE LA REVISTA LITERARIA
DIGITAL MENSUAL
NEVANDO EN LA GUINEA
NºLXIV de la 2ª etapa/01-02-2012
EDITORIAL LXIV
La sociedad del espectáculo: el deporte
A nadie se le escapa que el deporte en general y el fútbol en particular se han convertido en fenómenos de masas. El espectáculo mediático se extiende a todo el planeta y los futbolistas son hoy los héroes globales conocidos en el más recóndito de los lugares. La liga española de fútbol se sigue por todas partes y el clásico Real Madrid – Club de Fútbol Barcelona se puede ver gracias a los medios de comunicación con verdadera pasión. Por su parte, los Juegos Olímpicos son un espectáculo que atrae la atención de millones de personas cada cuatro años y llegó a ser, en plena Guerra Fría, el escenario donde se exponían los dos modelos en liza.
No podemos negar que en el deporte es posible apreciar muchas de las características de los héroes clásicos: tenacidad, confianza en uno mismo, fidelidad hacia los correligionarios, nobleza, respeto por el contrario, generosidad, valentía. No sería descabellado convertir el deporte en objeto del arte y de la literatura, de hecho lo ha sido y lo será.
Sin embargo, el deporte se ha convertido, como todo en el capitalismo moderno, en un espectáculo, fuente además de inmensos ingresos. Y al final hay una saturación tal debido a que es imprescindible rentabilizar las inversiones que mucho nos tememos que acabe por hartar. Muchos de nosotros crecimos con las competencias futboleras de fin de semana mientras que ahora tenemos partidos día tras día, e incluso mañana y tarde, única manera de que la publicidad, puntal de los beneficios, permita afrontar lo gastado en jugadores por los que se pagan cantidades imposible de conseguir en dos o más vidas juntas. Los Juegos Olímpicas, por su parte, devienen en el reclamo de pingues beneficios especulativos, como bien lo saben ciudades como Barcelona, Los Ángeles o Río de Janeiro.
Madrid se ha lanzado a la carrera por conseguir los Juegos de 2020 y ya nadie se sorprende por ver grandes empresas participando del negocio. Como suele ocurrir en otras esferas, el arte se diluye cuando los juegos de artificios se vuelven más y más espectaculares, tal vez porque con éstos se intenta disimular la mediocridad de aquel, por mucho que nos quieran sorprender las marcas conseguidas. Mediocridad decimos porque el exceso de entrenamiento y la hiperespecialidad convierte al deportista más en una máquina que en un ser humano con rasgos heroicos. Y con ello se diluye lo artístico.
El deporte es también una expresión social que como el arte y la literatura beneficia a quien lo practica y deleita a quien lo contempla, pero embrutece cuando busca incorporarlo a un sistema basado en la búsqueda del beneficio desmesurado. Y duele que el capitalismo vuelva el deporte en algo pasivo y sin alma. Como la vida misma.
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ATENCIÓN AL CLIENTE
Por Cecilio Olivero Muñoz
Llamo a la realidad de tu sociedad anónima,
Señorita teleoperadora,
Pudieras ser señora resucitada hoy,
bruja, ángel, zafia, mujer casada en la rutina,
Pudieras ser la línea seria de mi verdad,
Pudieras ser una voz vacía más,
la dosis de opio en el que acurrucarte.
Usted me dice: Dígame su nombre,
solamente para dirigirme a usted,
la duda es siempre una pregunta,
la respuesta tiene siempre su gracia.
Me llamo Cecilio y estoy a dieta,
la dieta que conduce a la infeliz salud,
Dígame su DNI, su nombre y apellidos,
Le repito: soy Cecilio, ¿no me conoce aún?
Usted me dice: manténgase a la espera,
la eterna espera, sin el descanso,
espero al monótono hilo musical,
la musiquilla de juguete
que me diga: estoy ahí, aún no me he ido,
sin embargo, la espera es silencio,
el silencio es sorpresa, mudo silencio,
un largo silencio: ¿hay alguien ahí?
Me siento desangelado, solo, harapiento,
incomprendido y espero su regreso,
tarda y pesa la esperanza en el regreso,
La esperanza tiene su aquél,
Todas las chicas no son iguales,
Todas las teleoperadoras te harán esperar.
Las musas te reincorporan al lugar sagrado,
Si todas las musas fueran como tu esperanza
las teleoperadoras no me harían jamás esperar.
Las musas de ahora no son sofisticadas,
te señalan un camino en el eternamente beso,
en el beso ese, sin un triste final.
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Postnavidad
Las luces de Navidad seguían iluminando las calles, a pesar de que ya habían pasado algunos días desde su celebración y habíamos entrado en el nuevo año. Pero allí continuaban, aun cuando para la gran mayoría ya era un recuerdo, la última Navidad, apenas una sucesión de hechos repetidos año tras año, la cena de Nochevieja, los regalos, las reuniones familiares, los recelos disimulados, las conversaciones casi idénticas a las del año pasado, la imagen de la felicidad en los rostros, real en algunos y aparente en muchos. Disculpen mi tono sardónico, un tanto punzante sin quererlo del todo: no tengo buena opinión de la Navidad, a pesar de saber que hay gente que la disfruta, la entiende, le da un sentido. Para mí, ahora mismo, posee un fulgor triste. En realidad siempre lo tuvo, incluso cuando era niño y, sí, me gustaban los regalos, los esperaba, me entretenía escuchando la historia de Jesús, José y María, la adoración de los pastores y de los Magos, pero aun así no recuerdo que esos días me animaran mucho, más bien al contrario, entraba en no poca tristeza y cierta melancolía.
Ahora intento que no me afecte. Evito las aglomeraciones en los barrios principales, en las calles donde se concentran las tiendas, en las plazas, en los restaurantes y bares, en los cafés, evito por tanto a ese montón de gente que compra en los centros comerciales mientras que otro montón de gente, la que no tiene un chavo, la que no vemos salvo que seamos uno de ellos, lo mira todo con envidia y frustración, sin que las llamadas a la solidaridad sirvan de mucho, sin que nadie, esos días, recuerde que también hay que promocionar la justicia social, sea lo que sea eso (disculpen también el tono mitinero, pero a veces tampoco puedo evitar exaltarme con ciertos temas). Si no fuera la hermosa historia de Belén, porque es hermosa, yo así la encuentro, seguro que los centros comerciales inventarían algo en vez de apropiarse del mito cristiano. Pero me voy por las ramas, lo sé. Evito también las calles engalanadas con luces, me crean tristeza. Aunque me tienta, tampoco entro en ninguna iglesia. Una vez lo hice. Escuché los cánticos de una iglesia menonita, entré en ella y no puedo negar que me gustó lo que vi, pero luego, al salir, la realidad me devolvió a mi estado de ánimo.
Así que contemplar las luces aún encendidas en el centro, otra vez la dejadez del municipio que tal vez busca que se alargue el sentimiento navideño más allá de los días estrictos de celebración, me deprime. Había quedado con Susana en el Café Atlántico y pensé que el centro había recuperado la gris normalidad de una ciudad provinciana como la nuestra, pero no, allí seguían las lucecitas multicolor, los paisajes edulcorados de nieve y paz, las imágenes de niños sonrientes y felices, los deseos de felicidad y próspero año nuevo. Las avenidas y calles del centro, por otro lado, estaban repletas de personas que ya no caminaban con paquetes y bolsas, sino que habían recobrado la cotidianidad y avanzaban rápido sin mirarse, ajenas a su alrededor.
Yo me podía permitir fijarme en ciertos detalles. No estaba trabajando. El Ilustrísimo Decano había decidido apartarme de mi puesto de profesor de mitología y pensamiento durante un tiempo, debido, parece ser, a mi extraño comportamiento y a mi actitud, esto me lo dijo, poco constructiva con la Institución Académica. Cuando me soltó el discurso en su despacho no le dije nada, le escuché en realidad como si yo no estuviera allí o como si no hablara de mí y para mí.
– No tienes nada que decir -me preguntó al terminar de referirse a la decisión del claustro y sorprendido por mi silencio y porque ni siquiera parecía molestarme por todo lo que acababa de pronunciar.
– No -susurré indiferente.
En realidad hubiera tenido que decirle a ese fanfarrón muchas cosas, por lo menos soltarle el asco que me producía esa ajada Institución Académica que no tenía mucho sentido mantener y que él dirigía con la grandilocuencia estúpida de quienes creen que están realizando una encomiable labor. Pero me mantuve en silencio, convencido de que nada les molestaba más a esos inútiles que la indiferencia de quienes, como yo, estábamos convencidos de que ninguna resistencia tenía, a fecha de hoy, sentido y que lo mejor era que todo se pudriese.
– No te entiendo -volvió a la carga, tal vez para provocar una reacción en mí-, eres un buen profesor, todos los estudiantes que han pasado por tu clase lo afirman, podías llegar lejos, lo sabes.
Tentado estuve de replicarle. Por ejemplo, que los estudiantes que pasaban por mi clase iban a acabar trabajando, con suerte, de camareros porque en la sociedad actual carecía de prestigio e importancia los conocimientos humanísticos. Quieren esclavos, no intelectos críticos, so cretino, hubiera sido una respuesta digna, pero seguí en mis trece y al final, como no insistió, me levanté.
– Tengo que recoger mis cosas.
De eso ya habían pasado varios meses. Vivía de mis ahorros, que no eran muchos, y de algunas traducciones que conseguía en pequeñas editoriales. No mantuve contacto con ninguno de mis insignes colegas. Sólo Susana, una estudiante, me mantenía informado del estado de la Universidad, que avanzaba a pasos agigantados a su destrucción. Susana, por lo demás, poseía al menos un espíritu crítico que a mí me encandiló desde el primer día en que reparé en ella, cuando me bombardeó a preguntas inteligentes que indicaban que no se iba a conformar con meras explicaciones formales de los puntos del programa y que quería darle la vuelta a las cosas. Quedábamos con frecuencia y pronto me di cuenta de que era la única persona con quien trataba de verdad.
Cuando llegué al Café Atlántico, ella me estaba esperando. Me sonrió al verme entrar y levantó el brazo para indicarme donde estaba. Me senté frente a ella. Sonreía, pero advertí una cierta tristeza en su mirada. Será la Navidad, pensé. Sabía que a ella tampoco le gustaba esta época. Me contó las últimas noticias, todas lamentables, cómo no, de la sacra institución. Era irónica, incluso ácida, mi mejor alumna, consideré, al hablarme de los profesores y de sus vanos intentos de convencer a todos de que había un futuro. Calló y ambos miramos por la ventana las luces navideñas que todavía estaban allí enfrente, recordándonos las fechas recién finalizadas.
– Me han dado una beca -me espetó de pronto-, me voy a Berlín.
Seguí mirando hacia fuera. La gente pasaba, las luces encendidas iluminaban más la avenida. A esas alturas, ya apenas me hizo daño la punzada de realidad que me golpeaba de nuevo. ¿Cuántos días habían pasado desde la Navidad?¿Diez, doce, tal vez catorce? La vida sigue, pensé. La miré, sonreí.
– Eso es genial -le dije.
Juan A. Herrero Díez
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ENTRE VACÍO Y PLENO
pacientes impacientes
maduran los ovarios del signo
nueva perla
en la arena de los días
y sus trabajos
el huevo semantema se con-vierte
en larva de poema
Rubén Vedovaldi
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UVA DE BOTELLON
Se dice que Cronos
y Rubens se lo imaginó divinamente pintado
engulló el falo de Urano
que saltó primeramente al éter.
Del falo del rey primogénito
nacieron todos los dioses
y diosas inmortales y felices
los ríos, los amables manantiales
y todo lo demás que entonces había nacido;
y el Quijote y Sancho,
pero él nació solo
chupando un racimo de uvas
de la Ribera del Duero.
Ahora nacemos chupándonos el dedo
y con una memocracia bajo el brazo.
No nos importa
la forma como se creó el mundo
ni cómo consiguieron los dioses
y los reyes su trono
que según la versión de Hesiodo y Homero
siempre fue castrando
y arrojando los testículos del contrario al mar.
De los genitales de Urano nació Afrodita
por ejemplo.
Y en la leyenda hitita
Kumarbu padre de los dioses persigue
y vence a Anu
que a su vez vence a Alalu
primer rey del cielo
y va y le arranca los genitales de un mordisco
y se los traga.
De este atragantamiento
se queda preñado de Zeus
y le escupe fecundando la tierra
sobre todo tierra con planteles de uva.
¡ Zeus, el primer hombre-dios
preñado del Universo mundial¡
traqueteante de su pensamiento
que le devuelve irrisorio
y lo manosea
y lo dilacera salvajemente
sin ocuparse del “yo”
sin percibirlo.
Daniel de Cullá
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POEMA Y TEXTO INFORMATIVO
Por María Isabel Bugnon
¡Caballero del Amanecer!
Me da la impresión que llevas
en tu corazón la soledad del amor.
Tu mirada un poco triste.
La sonrisa es solo una mueca,
en ese rostro en el cual
se dedisbuja la nostalgia.
En las mañanas te siento presente,
te imagino hilvanando sueños,
que dejas plasmados en tinta de luz.
¡Caballero del Amanecer!
No conozco mucho de ti,
ni la magia que envuelve tu soledad,
la mueca dulce de tu sonrisa,
ni los secretos de tu corazón.
¿Caballero del Amanecer!
En mi vuelo de Mariposa,
deseo unir mis versos
y tus historias.
Fundir mis manos entre las tuyas
y así expresarte mi cariño.
¡Caballero del Amanecer!
***
La poesía y la Paz
El 21 de septiembre se ha declarado el día “Mundial de la Paz”,
una palabra que ha definimos como un estado de tranquilidad, sosiego, quietud, etc.
Paz es una palabra que encierra muchas situaciones, Paz no es solamente el final de una guerra,
largar al aire globos y palomas blancas cada 21 de septiembre.
Tenemos que enseñarles a nuestros hijos con hechos y ejemplos transitar los caminos de la paz.
La Paz del alma y el corazón, la paz de los sentimientos, si a la familia,
a la salud, a la poesía, si a la educación que es la base primordial de la paz,
la Paz la construiremos todos juntos, todos los días de nuestras vidas,
sembrando el amor, cambiando un arma por una poesía, el mal humor por una sonrisa,
una bofetada por una caricia, un exabrupto por un beso.
Los invito a unirnos en la poesía por la Paz en el Mundo.
MARIA ISABEL BUGNON.
DESDE ARGENTINA
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CUENTO DE NAVIDAD CON ESPECIAL DE NOCHE-VIEJA Y ANUNCIO DE LA COCA-COLA
POR JOSÉ ICARIA
Estabas viendo el programa de fin de año del tipo ese de los cruz y raya (sí, ese que a veces hace genialidades, como lo de “si lo que quieren es que la juventud piense, lo están consiguiendo”, pero también chorradas inofensivas, como la mayoría de sus imitaciones de famosos, en fin, …como la vida misma, que diría tu cuñado), junto a una delegación de la familia de tu mujer, en casa de tus suegros, cuando de repente, has dejado de prestar atención a los gemelos psicópatas de tu cuñada, al imbécil de su marido, que luce unas ojeras increíbles y hace un rato lo oíste cuchichear con su hermano: “puede que tengamos problemas, hay que estar preparados para lo peor”, a las tetas de silicona de la nueva novia del mayor de tus sobrinos (“¿serán de las que no tienen garantía?”, te preguntas mientras imaginas un comienzo de año explosivo, con la detonación de uno de sus pechos en la doceava campanada: Afrodita A, ¡fuego de pecho!, pero desvías la mirada a tiempo de evitar su gesto de disgusto), al capullo ese con el que está saliendo otra de tus cuñadas: casi preferías al anterior, y eso que trabajaba en una inmobiliaria, pero ¿a qué coño se dedicará este? Se hace el simpático, pero se nota a la legua que carece de inteligencia tanto como de sensibilidad: ¿será policía, o simplemente portero de discoteca? Habrá que mantener las distancias. Y estabas pensando en fingir un ataque de apendicitis cuando de repente, algo que ocurría en la pantalla ha atraído poderosamente tu atención.
No era un gag más del cruzyrayo, ciertos detalles te parecieron particularmente familiares: tras lo que parecía ser una cámara subjetiva, entrabas en una especie de colmado, o quiosco, o tienda de chuches, y aprovechando un descuido del anciano dependiente, dejabas unos mecheros (¿mecheros?) en el dintel de la ventana, pero cuando salías de la tienda y dabas la vuelta a la esquina para recoger el objeto del hurto, una anciana que había dejado las agujas y el punto sobre una silla de enea, te miraba un momento mientras guardaba los mecheros en el bolsillo de su bata: “desde luego, qué poca vergüenza, robar a unos ancianos”, y pasabas compungido junto a ella, mirando innecesariamente el reloj para disimular… Luego, apedreabas unos vehículos creyendo que eran los de tus profesores de egb, y al cabo de un rato, te cruzabas con unas personas muy amables que te preguntaban si habías visto a alguien, o si podías imaginar el motivo, eran nuevas por aquí, y respondías que no tenías ni idea, y que también estabas de paso… Y por último, veías alejarse el camión de la basura, y uno de los basureros que iban agarrados a la parte trasera, llevaba una minifalda sin nada debajo y se le veía parte del escroto, y no pensabas en la ironía de la perspectiva pornográfica, sino que a tu mente venía una frase: “ha llegado el momento de echarle cojones”, y entonces escupías un trozo de mazapán sobre la mesa:
– ¡Coño!, pero… ¿qué es lo que pasa? ¡He soñado eso esta semana! -y una rápida ojeada te muestra a toda la familia congelada, como si su miembros asistieran a la última cena, o posaran en el museo de cera.- Pero… ¡¿qué cojones?!
Pero ya aparecen las imágenes -distribuidas por wikileaks- de militares disparando a civiles desde un helicóptero Apache en Irak; de Bin Laden y Gadafi muertos; de restos humanos en una mezquita suní de Bagdad como consecuencia de un atentado suicida; de campos de cultivo de opio en Afganistán; de yuppies de Wall Street esnifando cocaína en la suntuosa habitación de un prostíbulo de lujo con prostituta vestida de policía al fondo; de reuniones de consejos de administración celebrando los beneficios y a continuación, decidiendo la cifra de empleados que despedirían; del vendedor de fruta Mohamed Bouaziziz, rociándose con cinco litros de gasolina y prendiéndose fuego después de que la policía le decomisara su mercancía y lo golpeara; del ejército abriendo fuego sobre la población civil en Siria, Egipto, Libia, Yemen, Israel; de campamentos de refugiados en el Sáhara, en Tinduf, en Senegal…; de niños con los buches hinchados arrastrándose por el suelo mientras aguardan la muerte en un campo de refugiados en Somalia; de líderes europeos y norteamericanos vendiendo sucesivamente armas a las dos partes del conflicto libio; de especuladores masturbándose con vídeos pornográficos al tiempo que consultan sus ganancias en bolsa; de políticos que hablan de recortes mientras se suben el sueldo, o perciben dietas vitalicias al tiempo que desempeñan cargos altamente remunerados en empresas que privatizaron, o que perciben sueldos de una cantidad imposible de empleos; o de banqueros de dientes afilados que se lucraron con la burbuja inmobiliaria y ahora amenazan el llamado Estado de Bienestar con tal de seguir acumulando beneficios; de policías aporreando a manifestantes del 15 M: “¡más madera!, en cuanto los pongan un «poco finos» se les termina la tontería, si no, al tiempo”, leemos en un foro de internet…
La mayoría de los comensales ha vuelto lentamente a la langosta y a la jarra de vino turbio, pero permanece expectante ante el inusitado baño de realidad sin pre-aviso televisivo. “¿Qué ha sido eso?”, ha dicho -con apenas un hilo de voz- la cuñadita que menos come (de hecho, la anorexia la tiene contra las cuerdas, y dudas de que el año siguiente se mantenga aún con vida). “Esto es despreciable”, dice su hermana, que tiene, en cambio, una cierta propensión a la obesidad: “en estas fechas hay que poner cosas alegres”. “Sí, ¿por qué no cambias de cadena?”, dice la madre, una anciana que ha sido muy guapa de joven, y ahora suple los estragos de la edad con el brillo de una quincallería pesada y ostentosa. Los gemelos psicópatas se han golpeado recíprocamente con un plato y una bandeja en la cabeza y las costillas: uno de ellos se ha echado a llorar y el otro a reír; el que llora te ha dado una patada en la espinilla al pasar junto a ti: “¡hijode…!”, has reprimido in extremis.
– Pero, ¿por qué no cambia?
– Sí, eso, ¿qué coño pasa?
– No, es que todas las cadenas ponen lo mismo.
– ¡Pues párala!
– ¡Ya lo intento, pero no se deja!
– ¡¿Cómo que no se deja?!
Y de repente, todo el mundo enmudeció –incluso los gemelos psicópatas– nuevamente: en la pantalla aparecía, como si tal cosa, el novio garrulo de tu cuñada, visto a través de lo que parecía ser una cámara oculta. Se dedicaba a dar palizas a los borrachos de última hora en las carpas de su localidad; tenía una esvástica tatuada en el hombro, y consumía el dinero de su tarjeta en interminables noches de puticlubs y afterhours. “Pero ¿qué…?” había empezado a decir tu cuñada; “bueno, yo me najo, familia, que tengo prisa…” El portazo apenas te había distraído de la pantalla, donde ahora aparecían tus cuñados “emprendedores”: defraudaban dinero a hacienda y, al parecer, un inspector que había descubierto lo de los premios de la lotería los estaba chantajeando: “tienen que comprender, con los recortes, apenas nos alcanza, y el niño, ha empezado ya la universidad…” En cuanto a la anoréxica, no tardó en saberse el complot que había organizado en la oficina para hacerle la vida imposible a una nueva: no sólo era más guapa que ella, sino que, además, sabía inglés. “Vaya con la seca”, había soltado una de las cuñadas. Que, precisamente fue la siguiente en aparecer en pantalla… escondiendo grandes cantidades de dinero negro tras un agujero practicado detrás de la leñera de la chimenea. Por lo que respecta a los suegros, pudimos verlos contratando a unos macarras para que acosaran a la pobre Angustias, una anciana que permanecía en un bloque de su propiedad, con un contrato de alquiler de renta antigua… La Gemma, fingiendo un suicidio para llamar la atención de su marido, que, de paso, se entendía con una vecina… Se supo, incluso, que los gemelos habían sido inseminados con esperma de un estudiante de veterinaria, puesto que el padre era estéril, como también lo era uno de los primos del pueblo que había venido a visitaros: había sabido la noticia después de comprar el monovolumen de rigor. Una cuestión de mala suerte…
– Pues, parece que el año que viene se presenta difícil, ¿eh?
– ¡Vaya! –respondió tu cuñado (uno de los emprendedores), aspirando el humo del pitillo mientras le dabas fuego de un mechero muy parecido al de la primera escena. En la tele estaban dando ese maravilloso anuncio de la Coca-Cola que suelta perlas como: “¿No es maravilloso que, pese a la burbuja inmobiliaria, en Teruel regalen una casa a quienes se decidan a regentar el bar del pueblo?”
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Charles Buenos Aires
Por Irene Mercedes Aguirre
¡De tantos genes se nutrió tu vida
desde que abriste tu perenne canto!
¡Charles de Francia, Carlos Buenos Aires
voz de Toulouse, voz gestada en llanto!
Bagaje antiguo que te delineaba
ese pequeño cuerpo palpitante.
Fuerza y ternura de la gente aquella
que te imprimió su sello trashumante.
Con el zorzal que maduró en tu boca
de melodioso trino, apareciste,
la Francia atrás, el Plata hacia adelante
entre los brazos de tu madre triste.
Llegaste, Charles, a este Buenos Aires
y te adaptaste al arrabal porteño
con tu mirada de purrete galo
y de él te hiciste su señor y dueño.
Le diste al alma popular lo eterno
porque tú eras universo y mundo
que derrochaba sus herencias francas
como equipaje inmaterial fecundo.
Te caminaste todo, calle a calle
por esos barrios de farol y esquina
y entre las barras orilleras bravas
se oyó tu voz profunda, cristalina.
Nos modulaste, luz de trovadores,
Tangos, milongas, valses y tonadas
¡Nos ayudaste a SER, payador gringo,
Carlos de aquí pero Charles de Francia!
Y al recordarte noto tu vigencia
de noble acento, con compás de tango
tejido en arrabales y miseria
¡que difundió en el mundo su alto rango!
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“APRETÁNDOME EL ALMA”
Siete de la mañana de un día cualquiera, me desperezo después de un sueño por demás intranquilo y no es para menos, las próximas horas serán sin duda alguna definitorias de muchas preguntas y dudas, el temor más grande es que existen infinitas probabilidades que la mayoría de ellas: QUEDEN EN LA NEBULOSA…SIN RESPUESTAS.
La languidez que siento en el estómago , es típico del preludio de algo importante por suceder , por eso mi intranquilidad sube a medida que pasan las horas.
Los pormenores que desembocaron en esta situación, no dejará de llamar la atención a muchos, pensando con razón que lo mío puede deberse a varias cosas :QUE ME ESTÁ PATINANDO EL EMBRAGUE, QUE NO ENTIENDO LO QUE ME SUCEDE, O QUE SIMPLEMENTE LA VIDA ME ESTÁ PASANDO ALEGREMENTE POR ENCIMA, ¿la verdad?…NINGUNA DE LAS TRES SITUACIONES ME LLENAN DE ORGULLO.
Con mucho miedo me voy al encuentro de una cita emocionante, en un lugar cualquiera, de un barrio imaginario…o no, me está esperando ni más ni menos que MI NOSTALGIA, TENGO TANTAS PREGUNTAS PARA HACERLE.
Mientras me dirigía a ese sitio comencé a replantearme un montón de cosas, en primer lugar: COMO IBA A COMENZAR MI INDAGACIÓN.
¿Tal vez preguntando donde había quedado mi inocencia? y algo más importante aún, SI HABÍA SERVIDO PARA ALGO, a continuación averiguaría que fue de la historia de MI PRIMER AMOR…Y SI ALGUNA VEZ SE ACORDÓ DE MI.
También le rogaría alguna noticia de aquella…MI MAESTRA BUENA, LA DE PRIMER GRADO, QUE CON SU BONDAD Y PACIENCIA HICIERA QUE MUCHAS VECES ME EQUIVOCARA…¡ Y LE DIJERA MAMÁ!.
No dejaría de preguntar si acaso por una casualidad sabe algo de las promesas, que joven aún me hicieron con respecto a “UN MUNDO JUSTO”, CON OPORTUNIDADES PARA TODOS Y SIN DISCRIMINACIONES Y DE ESA VIEJA CANTINELA… QUE CON UN POCO DE ESFUERZO VERÍA CORONADO MIS DESEOS DE ¡ GANARME UN VENTUROSO PORVENIR!.
Mientras pensaba en todo esto mis pasos iban a la deriva, parecía que no obedecían a ningún control, al rato se fue clarificando la nebulosa en que se había convertido mi mente, fruto de mis profundas elucubraciones y en ese preciso instante fue que escuché una voz, que en tono de reproche me decía: OTRA VEZ TE DEJASTE VENCER POR LAS UTOPÍAS.
YO NO BEBO, PERO ME DIRIGÍ AL PRIMER BAR QUE ENCONTRÉ…
PARA MAREARME CON UN PAR DE COPAS….
NECESITABA IMPERIOSAMENTE..
PENSAR EN OTRA COSA.
Boris Gold
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Alguna vez haré
el poema más hermoso,
el mismo que no podrá
ser comentado por ninguno;
no habrá en él
esencias ni proclamas,
será simplemente
aquel poema
que no diga nada
y diga todo.
A veces llego a la mitad
y me vuelvo,
pareciera venirse
la noche en cada letra,
es como si la vida
se acabara
a cada instante
y renaciera
una nueva existencia
desde la nada.
Alguna vez haré
el poema más hermoso,
hará furor
entre los más
grandes poetas
de la historia.
Quizás sea la suma
de todos ellos.
Los poetas son
mi alimento de cada día
y en esos nutrientes
capto yo la misma esencia,
cada presencia
se eleva ante mi
apasionada.
Alguna vez
los poetas vendrán a mí,
vendrán los vivos
y aquellos que ya no están;
aparecerán por cada rincón
de mi intelecto
como diciendo
cada uno un verso nuevo.
Será el poema
más hermoso
porque no será solo mío
habrá miles de poetas
en mi memoria,
de allí saldrán
las más cálidas odas
de la existencia.
Serán como faroles
encendidos entre la noche,
marcarán los caminos
más oscuros
entre las sombras
y en medio de las tinieblas
la claridad se hará presente.
Alguna vez serán
todos los poetas
los que hablen juntos
y yo simplemente contaré
sus secretos y sus memorias.
Habrá poetas tan viejos
como el destino
habrá nuevos poetas
que aún no nacen,
será la misma eternidad
presente en cada uno,
de ellos nacerá sin duda alguna
un flamante signo de victoria.
CARLOS A. BADARACCO
14/12/11
(DERECHOS RESERVADOS)
REGISTRADO EN safeCREATIVE
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SONETOS DE RODOLFO LEIRO
EL POETA
El Poeta es la arteria independiente,
que está ajeno a la usual anatomía,
no figura en catálogos o en guía
ni en la mitra, la secta o el tridente;
es un foro de música esplendente
que nutren fogariles de energía,
es el cauce glorioso de la estría,
es el verbo, la mística, pendiente
de un glosario de lírica turgente
erupción de nectario sugerente
que proviene del sol de la utopía,
se dibuja en la rima coincidente,
en la gloria sublime de tu mente
y en mi pálpito vital de cada día..
construido a las 16,22 del
26 de diciembre de 2011-12-26 para mi libro
“Conversando con la Luna”
Rodolfo Leiro.
***
CAMINATA
Era una rubia tarde de febrero
caminando al azar, como un poseso,
tentando una mirada, acaso un beso,
que ofrecen ciertas damas al torero;
no estaba aquella Luna de alfarero
que supo ser recreo en mi receso,
una especie de guía, en el proceso
de mi bardo profeta del sendero;
y concluyó mi tarde, sin “te quiero”,
sin abrazo, sin suerte, un arponero
que retorna a su casa sin su presa,
y me senté a escribir, flaco rimero,
en esta mesa pobre, un utilero
hurgando un carmín rojo que te besa..
construido a las 8,23 del
1 de enero de 2012-01-01 para mi libro
“Conversando con la Luna”
Rodolfo Leiro
***
DOS LUNAS
Mi Luna, sumergida en la laguna
donde brincan los peces su contento.
va forjando en la ola un sentimiento
que el viento desparrama tras la duna,
desde el otero inquieto de mi tuna
indago en el profundo firmamento
y la veo a mi Luna, en un intento
para rolar su efigie en mi fortuna:
es que tengo acaso yo una Luna
que gira en el espacio, inoportuna,
mientras otra sonríe desde el lago;
y entre los dos dibujos me someto
a dos damas que llenan mi soneto.
¡Un beso que con otro beso pago!
Construido a las 12,17 del
1 de diciembre del 2012-01-01 para mi libro
“Conversando con la Luna”
Rodolfo Leiro
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ANTOLOGÍA “DE QUENAS Y BANDONEONES”
AUTORA: ELSA SOLÍS MOLINA
1 CREO
A LAS TRES DE LA MAÑANA, ¡ESTÁ TAN ALTA LA LUNA…!
ESPLENDOR INMACULADO, CUAL EL DE UN NIÑO EN SU CUNA
TODOS LOS ÁNGELES DANZAN, ALREDEDOR DE SUS LUCES
ELLA REINA EN LAS TINIEBLAS, BESA, ENAMORA Y SEDUCE.
SU REINADO ES EN LAS SOMBRAS, SUS CLARIDADES ESPARCE
SÍNTESIS FIEL QUE NO ESTORBA, AL MAR, QUE ENTRE SOMBRAS, YACE
CIELO, MAR Y LUNA LLENA, EN ORDEN QUE DESDE EL FONDO
DE LOS TIEMPOS SE ACOMPAÑAN, EQUILIBRIO FIEL DEL COSMOS.
QUE FORMAN ESA MARAÑA, DE INACCESIBLES MISTERIOS
DE ESPLENDOR EN LAS MAÑANAS, DE CLAMORES Y SILENCIOS
ELLA TIENE LAS RESPUESTAS, JUNTO CON SOLES Y FLORES
NO HAY QUE DUDAR MÁS, ES ÉSTA… LA RAZÓN DE LAS RAZONES.
DE LA CREACIÓN INMENSA, DEL AMOR LA LUZ, LOS MARES
DE LA INENARRABLE ESENCIA, DE UN PRINCIPIO DE COLORES,
DE LA CREACIÓN ETERNA, EQUILIBRIO, ROCAS, SALES…..
TODO DENTRO DE UN ESPACIO, TAN PLENO DE LUZ Y AMORES.
2 EL MOMENTO
CUANDO TUS OJOS REHUYEN MI MIRADA
Y LA SOMBRA DEL HASTÍO ESCONDE
EL DOLOR DE MIRARNOS NUEVAMENTE,
CUANDO NUESTRA ALEGRÍA ES TEDIO
Y LA SANGRE SE MUERE EN EL ABRAZO
Y LAS CUERDAS DEL ALMA SE SILENCIAN…
…ES EL MOMENTO DEL ADIÓS.
CUANDO EN UN VUELO DE TUS PÁRPADOS
ME OCULTAS, EL FONDO DE TUS SUEÑOS
Y EL AMOR, EN LÁGRIMAS SE PIERDE,
CUANDO YA EL SOL NO ES NUESTRO ABRIGO
NI COMPARTIMOS LAS ESTRELLAS
NI ME ILUSIONA TU CAMINO…
…ES EL MOMENTO DEL ADIÓS.
CUANDO LA ESPERA ES INDIFERENCIA
Y NECESITO BUSCAR EN LO PROFUNDO
Y REVIVIR EL AMOR DE LO PASADO…
CUANDO HAY QUE INVENTAR TODOS LOS DÍAS
EN UN ROMPECABEZA INCOMPRENSIBLE
COMO DESEAR Y AMAR TU COMPAÑÍA…
…ES EL MOMENTO DEL ADIÓS.
3 ¿QUEDARÁ ALGO?
¿ALGO QUEDARÁ FLOTANDO
COMO UNIVERSAL FRAGMENTO,
EN CIELOS SUAVES, LEJANOS
CON IGNORADOS SECRETOS…
O PERDIDOS, DESARMADOS,
VIAJARÁN LEJOS, MUY LEJOS…?
¿DE ALGO SERVIRÁN POEMAS,
INSPIRADOS SIN LAMENTOS
PARA AGREGAR A LA NADA
E INTERPRETAR SENTIMIENTOS
COMO PIEDRA QUE INTERRUMPE
LA QUIETUD DEL LAGO TERSO…?
ES POEMA INTRASCENDENTE
QUERERLE CONTAR AL MUNDO
CON INÚTIL ARGUMENTO,
LA ADMIRACIÓN Y EL SENTIDO
DEL AMOR Y EL SENTIMIENTO
DE LA PASIÓN Y EL OLVIDO.
4 SIMBIOSIS
MI INTIMIDAD CON LA TRISTEZA ES TANTA
QUE SÓLO LOS COLORES LA INTERPRETAN
QUE LA NOCHE Y EL VIENTO NO SE ESPANTAN
QUE LAS RAMAS Y EL SOL, TAMBIÉN LA ACEPTAN
ESA AUSENCIA DE RUIDOS QUE PENETRA
LOS UMBRÍOS FOLLAJES DE LAS SOMBRAS
QUE DETRÁS DE LOS PÁRPADOS INVENTAN
SILUETAS IMPRECISAS, MARES, OLAS…
ESE DORADO PÚRPURA, AZULADO
QUE JUEGA POR LOS TECHOS, EN LA NOCHE
CUANDO EL INSOMNIO CREADOR Y ALADO
DESCUBRE ENTRE LAS SOMBRAS, LAS RAZONES
DESMEMBRA EL ARCO IRIS Y RECREA
SUEÑOS DISPARATADOS DE LOS GRILLOS
HABITANTES IGNOTOS DE MALEZAS
SUBMUNDO DEL AFÁN, LA PAZ, EL SINO
SILENCIO QUE ACARICIA LOS OÍDOS
QUE DEJA AL ALMA, DESVALIDA Y SOLA
Y SE PIERDE EN LAS HOJAS Y EN LOS NIDOS
MIENTRAS SE DUERMEN LAS PALOMAS.
5 LA HISTORIA ETERNA
MUNDO DE NOTICIAS, GUERRAS…TUMULTUOSAS MAREJADAS
DE ALARIDOS QUE LOS SUEÑOS PERDIERON EN MADRUGADA.
¿DONDE SE FUE LA ESPERANZA Y AQUEL SOL DE LA MAÑANA?
YA SOLO ESCUCHAS LAMENTOS Y EL ESTRUENDO Y LA METRALLA.
MIRANDO VIVIR QUEDAMOS, MIRANDO MORIR SUFRIMOS
A LOS NIÑOS MUTILADOS Y HORIZONTES PURPURINOS…
¡LA MIRADA HORRORIZADA, EL ALMA DE SAL, SENTIMOS!
MIRANDO MORIR QUEDAMOS, MIRANDO MORIR, MORIMOS.
DETRÁS DE LOS OJOS VIVEN, ANHELOS ESPERANZADOS
OCULTA EN PARPADOS TIBIOS, MIEDO, FERVOR ENLAZADOS
FUERZA, COLOR Y MAÑANAS, SUEÑOS DE PAZ ANHELADOS
ENSOÑACIÓN, SOL, AMORES EN PROYECTOS AMARRADOS.
DETRÁS DE LOS OJOS MUERE LA ESPERANZA MUTILADA
TIERRA DESESPERANZADA, TIERRA YERTA Y ARRASADA,
OJOS APRETADOS SUEÑAN, EL DESEO DE UN MAÑANA
LAGRIMAS DE SAL OCULTAN, LA ANSIEDAD DESESPERADA.
SÓLO LA VIDA EN ETERNA EXPLOSIÓN VALIENTE, RETA
A GUIJARROS Y DESIERTOS, PIEDRAS, RAÍCES Y ARENA…
RODEANDO TRONCOS Y GRIETAS, SUBIENDO POR LAS LADERAS
PARA SURGIR EN LAS SOMBRAS, VIDA LATENTE Y PERPETUA…
VIDA SURGENTE, EXPLOSIVA, EN CONJUNTO CON LA TIERRA
GARANTIZANDO LA VIDA, ECLOSIONA CON LA HIEDRA,
EN ROSADAS HOJAS NUEVAS, EN PÉTALOS DE AZUCENAS
UN NUEVO CICLO Y COLORES, PARA GANARLE A LA GUERRA…
6 MEDITACIONES
SÓLO SÉ QUE HOY ESTOY VIVA, QUE NO SE ME HA NEGADO
VER EL SOL, QUE LOS MIEDOS SUBSISTEN, PERO, LA VIDA ES MÁS FUERTE.
NI SIQUIERA ENTIENDO ESTA NECESIDAD DE EXPRESIÓN,
ESTA ADMIRACIÓN POR ASISTIR DIARIAMENTE A LA EXPLOSIÓN
DE VIDAS HUMANAS, ANIMALES, VEGETALES…
¿QUE ES LO QUE GARANTIZA LA SUBSISTENCIA E INCLUSO
NUEVAS FORMAS DE INNEGABLES EXISTENCIAS QUE REPTAN
ESCONDIDAS GARANTIZANDO SU ESPECIE?
LA TIERRA NO NECESITA MÁS QUE UNA PIZCA DE HUMEDAD,
UN HÁLITO DEL SOPLO DE OXÍGENO, UNA MIRADA ESPERANZADA,
PARA REGALAR, UN ENTREABIERTO
CAROZO, CUIDANDO, ACUNANDO ESA ÍNFIMA E INDEFENSA ,
ROSADA Y TRANSPARENTE HOJUELA TEMBLOROSA QUE BUSCA EL SOL…
NUESTRO CANSADO PERO INVENCIBLE DESEO DE VIVIR,
IGNORA, QUE CASI SIEMPRE, ES UN LATIDO,
RENUNCIANDO A EXISTIR, LO QUE DETERMINA EL FIN….
¿O UN NUEVO COMENZAR?
7 AMANECER
MIS SENTIDOS LLENOS DEL COLOR Y EL PERFUME DE LAS FLORES,
EL ÍMPETU DE LOS CIELOS TUMULTUOSOS
Y EL ROSTRO BESADO POR LAS BRISAS MARINAS, INCENTIVAN
EL DESEO DE SEGUIR TRANSITANDO TANTA BELLEZA…
HASTA LAS MADRUGADAS SOLITARIAS, APORTAN LA BELLEZA
INCOMPARABLE DEL SILENCIO, CUANDO ALLÍ ABAJO,
LAS FAROLAS DE GAUDÍ, ILUMINAN ROSTROS DESCONOCIDOS.
EL TUMULTO DE UNA CIUDAD QUE DESPIERTA,
DEVUELVE LOS SONIDOS COTIDIANOS Y EL IGNOTO OBSERVADOR
EN LAS PLAYAS SE DESPIDE DE ESA LUNA INDECISA
QUE DUDA EN VOLVER A LAS SOMBRAS INSONDABLES…….
Y CUANDO EL SOL IRRUMPE ENTRE CIELOS ANARANJADOS Y PALOMAS
AJENAS A LA IMPOTENCIA DE SOBREVIVIR,
BUSCAN CONFIADAMENTE UN SUSTENTO GRATUITO…..
OTRO INCOMPRENSIBLE Y ANSIADO MECANISMO COMIENZA:
¡EL SER TESTIGOS DE UN NUEVO DÍA!
8 SOLEDAD
CUANDO LOS PÁJAROS NOCTURNOS ACOMPAÑAN
CUANDO EL SILENCIO SE ACOMODA EN LAS HENDIJAS
CUANDO EL VIENTO SE DESLIZA EN LAS MARAÑAS
Y LA LUNA PONE EN TRONCOS LUZ DE TIZA…
CUANDO EL INNATO TEMOR ESPARCE SALES
SOBRE HERIDAS QUE NO SE CIERRAN NUNCA
CUANDO RENACEN LOS MIEDOS ANCESTRALES
Y EN EL ALMA LAS PENAS NO SE OCULTAN.
CUANDO EL MENSAJE LLEGA SIN PALABRAS
CUANDO TODO SE ENTIENDE DE REPENTE
Y LA VERDAD VIENE SOLA, SIN CAMPANAS
Y ALLÍ DESCUBRES EL EQUILIBRIO, EL EJE
CUANDO EL MIEDO TE INVADE LAS ENTRAÑAS
Y LAS SOMBRAS SEMEJAN OJOS, SOMBRAS
Y EL SILENCIO, TRASCIENDE LAS PALABRAS
Y MÚSICAS LEJANAS NO TE ASOMBRAN…
HA LLEGADO LA MUERTE, ¡TE APRISIONA!
PORQUE EL ALMA SIN EXPECTATIVAS
NO QUIERE YA EXISTIR, AUNQUE SU ENTORNO
SEAN VENAS Y SANGRE, PALPITAR Y VIDA….
YA NO INDAGUES LOS MISTERIOS DE LA MUERTE
YA NO INCREPES, IMAGINES O INVESTIGUES
EL FINAL…ES CUANDO EL ALMA SE CONVIERTE
POR SOLEDAD, EN DESPOJO INERTE…¡Y VIVE!
9 LOS MALVONES MUERTOS
TE ENVÍO CALLEJUELAS SOLITARIAS
DESDE ESTA BARCELONA DONDE NIEVA
TE ENVÍO LOS MALVONES EN BALCONES,
QUE ASOMBRADOS, RECLINAN SU CABEZA,
Y MUSTIOS MIRAN AL MARZO QUE SE OLVIDA,
QUE CON ÉL, VENÍA LA PRIMAVERA
Y QUE MÁS TARDE O MÁS TEMPRANO HABÍA,
PIMPOLLOS Y VERDOR EN LAS MACETAS
ES EN ESTE MOMENTO QUE TE ESCRIBO,
DESDE LA ORILLA DEL MEDITERRÁNEO
ES AHORA MISMO CUANDO YO TE DIGO,
QUE DE VERDE EL CHAROL, SE PUSO BLANCO
ESTE ES UN FRÍO QUE ROE LAS ENTRAÑAS,
Y EL CORAZÓN, SE SIENTE SOLITARIO…
Y LA CAPA DE NIEVE Y LA TRISTEZA,
Y EL DOLOR Y EL RECUERDO… ¡DURAN TANTO!
10 LA VENTANA
ESTA VENTANA COMPAÑERA AMABLE
DE AROMAS, MURMULLOS Y PREGONES
DE TARDES DE SOSIEGO INIGUALABLE
DE ROSAS Y CLAVELES EN BALCONES
ES UNA MUESTRA COMO UN ABANICO
DE TODA LA ALEGRÍA Y LOS DOLORES
DEL ESPLENDOR DEL SOL MUDO TESTIGO
DE AMORÍOS, SONRISAS Y COLORES.
VENTANAS DE CREPÚSCULOS EN SOLES
DEL PÚRPURA QUE YA TIÑE LA NOCHE,
PIADOSO VELO PARA EL MAL DE AMORES
VENTANA FLORECIDA CON DERROCHE
LA CALLE OFRECE SOL Y CUERDAS
LA VENTANA, SOLO DA SILENCIO.
BAJEMOS A CANTAR LAS MUERTAS
COPLAS, HASTA EL AGOTAMIENTO:
“YA SOLO EL RECUERDO QUEDA….
QUE EN COPLAS TE CANTÉ UN DÍA
DEL AMOR QUE COMO VELA…
SÓLO EN MÍ…. FUEGO TENÍA“
11 ACORDES
LA SOMBRA EN EL PAPEL
INTERPELANDO A LA MÚSICA,
RAÍZ DE LARGOS BRAZOS
VINIENDO DESDE EL FONDO DE LOS TIEMPOS,
AFLORANDO Y FILTRÁNDOSE EN LAS ALGAS
INDEFENSAS, DE CEREBROS SENSIBLES.
EL AROMA DEL HUMUS INTERFIERE
EN RAYOS DE SOLES VESPERTINOS,
ENREDANDO A LOS MÚSCULOS ABIERTOS
EN MILLONES DE CÉLULAS ABSORTAS.
12 CANTES DEL PATIO
LA VOZ DEL NIÑO QUE CANTA
RECIBE AL NIÑO QUE NACE
Y EL PATIO Y LA LUNA JUNTAN
LAS NOTAS Y LAS ESPARCEN.
PERO ELLAS BUSCAN DESTINO
Y APUNTAN AL ALMA ABIERTA
CUNA Y SEMILLA DEL SINO
DEL VERSO, EL ARTE Y LA CIENCIA.
LA LUNA ALTA QUE SE ESCONDE
TRAS NUBES DE MADRUGADA
AMPARAN NOTAS Y ACORDES,
QUE JUNTOS NACEN DEL ALMA
PALMAS, VOCES Y JALEOS.
GUITARRAS, CUERDAS QUE LLORAN
MIENTRAS NOSTALGIA Y RECUERDOS
MIRAN QUE LA LUNA ASOMA
QUIERO UNA NOCHE EN VERANO
Y UN CIELO LLENO DE ESTRELLAS.
LA MESA LARGA Y LAS MANOS
DIBUJANDO COPLAS BELLAS
GITANERÍA DE SIGLOS…
SANGRE CALIENTE QUE BROTA
EN BULERÍAS DE NIÑOS
QUE, CRECIERON CON SUS NOTAS.
13 MELODÍA IMPOSIBLE
LAS PLANTAS REGADAS, LOS PERROS DORMIDOS
LAS PUERTAS CERRADAS, LA NOCHE HA VENIDO
… CORTINAS AL VIENTO,JAZMÍN PERFUMADO
YA TODOS EN CASA, LA CALMA HA LLEGADO.
LA CASA ESTÁ LIMPIA, LA ROPA LAVADA
MI NIÑA HA LLEGADO, NO ME FALTA NADA
… LA TIERRA FRAGANTE, MIS MANOS DESCANSAN
MIS SUEÑOS ERRANTES, VUELAN, SUBEN, PASAN.
EL ESPACIO ES BREVE, PARA TANTOS SUEÑOS
PERO EL MUNDO INMENSO ME REGALA TIEMPO
… DESDE ESTE PEQUEÑO PAÍS DEL MISTERIO
RÍO, LLORO, VUELO, CON EL PENSAMIENTO.
¡CON QUE POCO EL CIELO, SE CUELA EN MI ALMA,
Y CON CUANTO ESMERO, LOS VIENTOS SE CALMAN!
SÓLO FALTA EL BESO DEL AMOR PERDIDO…
CUERDA TENSA, GRAVE, ROTA Y SIN SENTIDO.
14 CANTO DE SIRENA
EN EL CENTRO DEL CANTO CUAL SIRENA
SE ESCONDEN LAS PROMESAS ENGAÑOSAS
SE PERCIBEN LOS PERFUMES DE LAS ROSAS
QUE PREGONAN LA PAZ, SIENDO LA GUERRA.
LAS OLAS TRAEN CANTOS CONVINCENTES
ENSORDECEN, NUBLANDO PENSAMIENTOS
ATURDEN LA RAZÓN Y EL SENTIMIENTO
Y ENTRE SOMBRAS, SE ALEJAN… PERO VUELVEN.
INEVITABLE, CUAL ATROZ DESTINO.
INEXPLICABLE, LOCO SIN SENTIDO
LOS CANTOS SE REPITEN SIN SOSIEGO
PORQUE LA HISTORIA VIEJA FUE Y VINO
REPITIENDO AMORES, MÚSICA Y CAMINO
Y EL CANTO CUMPLE SIN PIEDAD, SIN MIEDO.
15 REVANCHA
YA LA TARDE SE ESCONDE ENTRE LAS NUBES
QUE OCULTAN LAS NARANJAS DE LOS RAYOS
DE UN SOL QUE AÚN NO QUIERE DESPRENDERSE
DE AQUEL BELLO HORIZONTE ANARANJADO…
PARECIERA QUE ALLÁ EN LA LEJANÍA…, TAMBIÉN
EXISTEN GUERRAS ENTRE DUEÑOS
DE LOS ASTROS, LAS VIDAS Y LOS SUEÑOS,
LAS CANCIONES, LAS VIDAS Y LOS PÁRAMOS.
¡PODER, QUE DIRIGE A LAS MANADAS,
PODER QUE DISTRIBUYE LAS MISERIAS…!
¡PODER QUE NO PUEDE CON LOS VIENTOS,
NI CON MARES, NI TIERRAS ENLODADAS…!
¿QUÉ NUBE OSCURA QUE ENCEGUECE…
ENVILECE AL AVARICIOSO Y NECIO?
¿QUÉ AGUA RUIN, LE MIENTE QUE LO SACIA,
DEJÁNDOLO SEDIENTO EN EL DESIERTO?
¿SERÁ EL ESPEJISMO QUE LA LLUVIA,
EMPARENTADA CON SOLES Y SILENCIO…
OCULTA SUS RUINDADES E IGNOMINIAS,
A AQUELLOS DE CORAZONES MUERTOS?
¿SERÁ QUE YA ESTÁ CERCA LA JUSTICIA Y
PARA LOS SIN PALABRAS , EN SECRETO
YA VIENE CAMINANDO LA REVANCHA,
PUNTO FINAL A TANTO SUFRIMIENTO?
ELSA SOLÍS MOLINA
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